Время зрелости – время совести
Литература
Время зрелости – время совести
НАСТОЯЩЕЕ ПРОШЛОЕ
Будучи заочником Литинститута, я, приезжая на очередную сессию, всегда заинтересованно поглядывал на Егора Исаева. Он тоже был студентом. Стационарным только. И курсом старше. В спорах был задумчив. Сразу умолкал, не договорив фразы. Уходил. Казалось, он упорно тянет какой-то незримый воз, исполнен решимости его дотянуть.
В институте я появлялся для сдачи зачёта или для получения контрольной работы. Во дворе дома Герцена или в узеньких его коридорах, на переменках я обычно старался пристать к какой-нибудь шумной группе, чтобы поскорее узнать литинститутские и прочие новости. Группы и группки были разные. В одних, например, я мог услышать, что профессор Радциг «до того наглотался шариков гомеопатии, что заснул на своей лекции». В других, что «поэт М. закадрил студентку З.». В третьих, что роман «Далеко от Москвы» далеко не только от столицы, но и от литературы. Шутники были ребята!
Исаева на таких студенческих сходках я видел лишь изредка. Говорили: «поэму пишет». Все мы тогда писали – и поэмы, и романы, и несметное количество стихов. Писатели всё-таки. Хоть в начале, но… В этом, замечу, мы были куда как прилежнее, чем, скажем, в этих занудных «классных занятьях».
Иногда мне удавалось услышать и отрывки из того, что писал Исаев. Там же, во дворе или внутри дома, в конце того коридора, у того уже привычного подоконника. Всё было впечатляющим: и сами отрывки, и то, как читал их автор. Читал на подъёме, с какой-то по-солдатски отмобилизованной вдохновенностью. Пряди прямых волос то и дело спадали на лоб. Жест – скупой и точный – как бы сопровождал мысль, делал её ещё более искреннее и доступнее. Лучше Егора Исаева, пожалуй, никто тогда не читал свои стихи.
Как-то, в далёких пятидесятых, навестил я, помню, Бориса Шаховского – ныне уже давно покойного поэта. Бывший фронтовик-танкист страдал тяжёлым сердечным недугом, полученным от «окопного ревматизма». Мы, студенты, его часто навещали. Беседуя с нами, он обычно возлёживал в гамаке, распяленном между двумя берёзами. Улыбался, создавал впечатление кайфа. Дело было в Переделкине. По дороге нас, студентов, в шутку иногда спрашивали: «Вы к какому Борису? К Пастернаку или к Шаховскому?» – «А мы к двоим сразу…» – отвечали мы.
Борис Шаховский был астраханцем. Он написал поэму о рыбаках Каспия, которую, как мы только встретились, начал читать мне. В поэме были образные картины весенней рыбацкой страды – путины, были своеобразные характеры, свой ритмический шаг строки… В общем, поэма мне понравилась.
