Показалось, что Ники рядом. Совсем рядом. Я не выдержал ощущения присутствия, вышел в коридор. Прошёл до прихожей. Никого.
Вернулся назад. Вот здесь я сидел, она стояла у меня за спиной.
«Мне плохо, Брюс…»
Она хотела справиться со всем этим. Возможно, как-то заставить террористов сдаться, отказаться от задуманного. Но человек не может предвидеть всего… «Мне приходится быть спецагентом», сказала она. Так кто же она на самом деле? Чем занимается? Знают ли её родители, чем и для чего занимается их дочь?
Перестань задавать вопросы, Брюс. Я медленно отодвинул стул. Сел, как сидел несколько часов назад. Представил, как Ники подходит, чтобы положить руки мне на плечи…
Зазвонил телефон. Не в моём воображении, на самом деле.
* * *
Я поднялся из-за стола. Взять трубку? Кто может звонить Ники в такое время? Чёрт! Вот ведь идиот. Ники знает, что я здесь и, скорее всего, она и звонит!
Я бегом кинулся к аппарату, схватил трубку.
— Ники?
Хриплый, издевательский смех. Мне сразу стало не по себе. Но услышав голос с той стороны, я едва не закричал.
— Размечтался. Где Жан, Брюс? Он мне нужен. Ты знаешь, где его найти.
Голос Поля Вернье. Длинного Поля. Того, кого обнаружили сегодня вечером в лесу, с пулей в голове. Я заметил кнопку «Запись» на панели телефона и нажал на неё. Попал не с первого раза. И ещё обратил внимание на индикатор: номер звонящего определить не удалось.
— П-поль?
— А кто ещё, ты, придурок? Говори, где Жан. Скажешь — отпустим твою подружку.
Я чуть не уронил трубку. Какую подружку?
Шорох. Шелест, лязг в трубке. И голос Софии. Отчаянный, умоляющий.
— Брюс! Они украли меня, сегодня! Сказали, что…
Похоже, ей заткнули рот.
— Где Жан? — голос Поля. — Хочешь услышать, как будут потрошить твою мышку? Говори, если не хочешь.
Господи, я ведь не знаю, где он! А даже если знаю, спасёт ли это Софию?
Нет.
Мне показалось, что этот короткий ответ-приговор мне кто-то подсказал. Что это не мои мысли. Не знаю, почему, я положил трубку. Руки тряслись, в голове всё перепуталось. Поль мёртв. София под охраной. Как и Жан. Что творится?
Минуты три я ждал повторного звонка. Ощущая себя последним подлецом, из-за которого София сейчас, возможно, умирает жуткой смертью, я набрал номер портье.
— Слушаю вас, мсье Деверо.
— Не могли бы вы сказать, кто звонил сейчас в апартаменты?
— Одну минуту, — шелест бумаги, лёгкий стук пальцев по клавиатуре. — Мсье, мы не зарегистрировали никакого звонка.
— Не может быть, звонили минуту назад!
