«Надеюсь, на свете есть бог музыкантов», — подумал Дион.
И такой бог действительно был. Вернее, таких богов было множество, по одному на каждый музыкальный стиль. Ну, или почти на каждый. Но той ночью помочь юноше мог только Рег — бог клубных музыкантов, которому сейчас было не до того, поскольку он вынужден был следить еще за тремя выступлениями одновременно.
— Готовы? — спросил Лава и взял в руки молотки.
Они кивнули.
— Начнем, пожалуй, с «Посоха волшебника», — сказал Золто. — Это их разогреет.
— Ладно, — согласился тролль и начал считать по пальцам: — Раз, два… раз, два, три, много.
Первое яблоко прилетело через семь секунд и было ловко поймано Золто, который даже не сбился с такта. Но первый банан подло увернулся и воткнулся ему в ухо.
— Продолжайте играть! — прошипел гном.
Дион подчинился, хотя его накрыл град апельсинов.
Сидевший в первом ряду орангутан пошерудил в мешке и достал из него очень большую дыню.
— Груш не видите? — спросил, переводя дыхание, Золто. — Я очень люблю груши.
— Вижу мужика с метательным топориком!
— А топорик хороший?
В стене рядом с головой Лавы задрожала стрела.
Было три часа ночи. Сержант Колон и капрал Шноббс почти пришли к выводу, что кто бы ни намеревался захватить Анк-Морпорк, сегодня ночью этого он делать не будет. А в караулке так уютно потрескивает огонь…
— Может, оставить записку? — предложил Шнобби, согревая пальцы дыханием. — Как ты думаешь? Типа, приходите завтра.
Он поднял взгляд. Под арку ворот ступила одинокая лошадь. Белая, с мрачным седоком в черном.
Они даже не подумали окликнуть: «Стой, кто идет?» Ночные стражники патрулировали улицы в достаточно необычное время суток, поэтому они привыкли видеть то, что обычные смертные, как правило, не видят.
Сержант Колон почтительно коснулся ладонью шлема.
— Вечер добрый, ваша светлость.
— Э… ДОБРЫЙ ВЕЧЕР.
Стражники проводили всадника взглядом.
— Какой-то бедняга дождался, — наконец констатировал сержант Колон.
— Но признай, он очень предан своему делу, — откликнулся Шнобби. — Ни выходных тебе, ни отдыха. Весь в заботах о людях.
— Да.
Стражники уставились в бархатную мглу.
«Что-то тут не так…» — подумал сержант Колон.
— Кстати, а как его зовут? — вдруг спросил Шнобби.
Они снова уставились во мглу. Потом сержант Колон, который так и не понял, что именно его озадачило, переспросил:
— Что ты имеешь в виду?
— Ну, как его зовут на самом деле?
— Смерть, — пожал плечами сержант. — Так и зовут. Смерть. Это его полное имя. А ты думал, Смерть — это фамилия? А полное имя что-нибудь типа…
