…Мастер, ты не отвечай,
Ты спроси.
11.06.97
Божье слово родится в молчаньи,
Всколыхнет неподвижную воду,
Проплывет меж седыми свечами,
Поднимаясь к высокому своду,
Отразившись от камня стихами,
В изумленных глазах растворится.
На секунду прервется дыханье,
Засветлеют поникшие лица -
На секунду. Их время потушит,
Опуская в привычные беды.
Но останется в согнутых душах
Отзвук древней вселенской победы.
…Стрелки замерли. Стихли трамваи.
Сквозь секунды в нас Вечность глядела.
Так, небесную дверь открывая,
Божье слово зовет Божье дело.
17.07.97
А.Соловьеву
Что такое стихи – никому неизвестно,
Хоть в продаже стихов и полно.
Завернув, отпускают на вкус и на вес нам
Ритм и рифму, вино и пшено.
Хочешь – будут зевки и кривые ухмылки,
Хочешь – радостный песий оскал,
Чувств объедки и смысла гнилые обмылки -
Словом, все, что ты в них не искал.
Средь бумажных равнин маршируют уроды,
Жестью плоских метафор звеня,
Вьются тучами рифмы бездомной породы.
Покупать ли? И сколько с меня?
А бывает – в торговой какой-нибудь точке,
Меж бутылок и газовых плит
Ты наткнешься на чьи-то неровные строчки -
И тебя обожжет, ослепит,
Опрокинет – и в душу нахлынет иная
Жизнь и боль, в Бесконечность билет.
…Что такое стихи? Да никто же не знает.
Просто ими живут на земле.
18.07.97
С.Лукьяненко
А новый век форматом нам грозит,
И очень низким (что для данных плохо).
Однако, если посмотреть вблизи,
Окажется – не та ещё эпоха.
Не полетели ёмкие винты,
И копии резервные в кармане,
Но скрюченные пальцы пустоты
Нам делают "козу" и в сумрак манят.
А та, что хочет нас перемолоть,
О чём она назойливо трещит нам?
Да всё о том, что сжавшаяся плоть
Пред духом тьмы мала и беззащитна,
Что пахнет виртуальностью Эдем,
Поскольку рубль начистил цифры баксу,
А в полночь раскалившийся модем
Тебя пошлёт подальше и по факсу.
Не в том беда, что файлы нам потрут
И что заменят монитором небо.
Вот только, встав с похмелья поутру,
Себя не обнаружить в глубине бы,
Где рифма тиража и миража,
Где равенство нуля и единицы,
И где душа, ругаясь и визжа,
Рожает снежно-чистые страницы.
Что ж, радуйся, когда в глазах темно,
Кровь на губах и не хватает мата.
…Ну а когда нам станет всё равно -
Придёт эпоха низкого формата.
17.08.97
Гарантий нет – есть конь и поле
И грозовые облака,
И эхо предстоящей боли,
И, незаметная дотоле,
На голове твоей рука.
июль 1998
Стоишь унылый на перроне,
Меж ног поставив чемодан,
И ничего не шепчешь, кроме
Тех слов, что очень не для дам,
А поезд твой, виляя задом,
