В общем, я объелся, еще до того момента, как принесли кофе. Кофе, кстати, тоже был приличный. Я знаю один хороший рецепт его приготовления, который прост как все гениальное. Кофе, должно быть дорогим. Остальное неважно.
Хозяин кофешки, немолодой крымко-татарский татарин, кофе готовить умел. И вот — хотите верьте, хотите проверьте, я так и не раскусил, было это настоящее кофе, или растворимое. Вообще-то, я не расист. И не считаю растворимый кофе изначальным злом. В жизни мне попадались растворимые сорта, которые были лучше, чем натуральное кофе.
Поев, я обнаружил причину ошибки в своих выкладках. Теория о том, что на вокзалах всегда плохо кормят, устояла. В кафе ввались несколько водителей маршруток, и официантка, не спрашивая, стала накрывать на стол. В этом кафе были завсегдатаи. Тут ежедневно питались водители автобусов. Вот откуда здесь такая простая и сытная кухня.
Покушав, я вышел, решив начать день, с осмотра кладбища. Нет, я не некрофил… дело намного хуже. Я историк самоучка, и у меня есть масса идей, относительно тайн истории. Так вот, на Украине, есть такой историк, Кульчевский, который раньше занимался социалистическим хозяйством. Дядя жонглировал цифрами, доказывая, что советские телевизоры лучше, и выпускаем мы, их на душу населения больше. С крахом социализма, он было остался не у дел, но быстро сориентировался, и оседлал нового конька.
Вот, я и решил, наглядно проверить, одну из его занимательных теорий. Посмотреть, насколько часто на старом кладбище встречаются захоронения, с 1932 годом смерти. Конечно, это не доказательство, в прямом смысле этого слова, зато этот источник сложнее подделать.
Я открыл дверь, придал своему лицу, приличествующее и скорбное выражение. И вошел. Чтобы выскочить обратно, через пару минут. Такого я не ожидал. Это был просто шок.
Читатели, наверно уже составили представление, обо мне, и о моем уровне культуры. Так вот — тут шокирован был даже я. Не хотел даже об этом писать, но из песни слов не выкинешь. Кладбище было банально загажено. Среди оградок стадами паслись черные черепахи. Запах стоял соответственный.
Я вышел. Заниматься историей мне больше не хотелось. Было противно до тошноты. Развернувшись, я пошел в сторону моря.
Исторически сложилось, что в многих городах, автовокзал расположен возле колхозного рынка. Ну, это у нас, в России, рынок только называется колхозным. Тут на рынке действительно торгуют местные жители. Я было прошел мимо, но любопытство заставило меня заглянуть на этот «Восточный Базар».
