Микеле очень постарался, чтобы вытащить на террасу всю семью, включая маму и сестру. Все укутанные, в пальто и шерстяных шарфах.
«Дедушка, скоро?»
Дед сунул часы ему под нос.
«Через час. Подожди».
«Только осторожно. Эти штуки опасны. Делайте, что я вам скажу. Мариция, слушай внимательно», — наставлял дочку синьор Тродини. Ему так нравилось быть строгим отцом. Так уж он был устроен.
«Нет. Только не Мариция… При чем тут она?» — разозлился Микеле.
Мариция, десяти лет, в огромных очках, закричала: «И я, и я!»
«Твоя сестра тоже хочет зажечь фейерверк. Не капризничай, Микеле», — сказала синьора Тродини, как всегда, примиряющим тоном.
50. КРИСТИАН КАРУЧЧИ 23:02
«У нас тут торт. Идите к нам. Давай, Кристиан, веди сюда своего друга. Тут профитроль», — позвала синьора Каруччи, пытаясь приоткрыть дверь в комнату, но Кристиан держал ее с другой стороны, упираясь в пол ногами.
«Ма, прошу тебя. Я не хочу торт. Мне правда не нравится профитроль».
«Кристиан, чем это у вас пахнет? У вас там какой-то странный запах. Что вы жгли?» — спросила синьора Каруччи, просунув нос между косяком и дверью.
«Ничего, мама. Это носки Рыбьего Скелета…»
«Там профитроль? Господи, просто обожаю профитроли…»
«Заткнись!» — сказал Кристиан Рыбьему Скелету, испепеляя его взглядом.
«Мама, пожалуйста! Оставь нас в покое. Мы скоро уйдем…»
«Делай как знаешь. Это в твоем репертуаре… Что о тебе подумают?»
«Да, ма… Хорошо», — откликнулся он, выпихивая ее, а потом закрыл дверь на ключ.
«Мы больше не можем тут сидеть! Моя мать все поняла, черт!» — обратился он к приятелю, пытаясь разогнать дым руками.
«Ложись давай, все нормально. Не психуй. Плохо будет… Черт, там профитроль».
«Ты что, не видишь, что тут творится? Как в таиландской курильне. Если моя мать сюда войдет, то завертится, как кабачок в кастрюле…»
«Вот она, вечная трагедия консьержей. Вы привязаны к убогому мраку подвалов, как черви под землей… Это в вашей природе… Глаза… Да, глаза у вас скоро исчезнут, а кожа станет совсем белой…»
«Да прекратишь ты фигню пороть? И потом, я не консьерж…»
«Ты сын консьержей. У тебя это в ДНК забито. Ты генетический швейцар…»
«Пошел ты! Хорошо хоть, ты кроссовки надел. Как думаешь, мать узнала траву по запаху?»
«Да какая…»
Кристиан, не переставая ходить по комнате кругами, произнес: «Хватит! Не могу больше тут торчать. Пошли. Мне что-то не по себе…»
