– Да, – буркнул Алекс, – а в Мустанге ЦРУ готовит тибетских партизан. Где тайна, там опасность. Стил оскалился в улыбке.
– Ты же американец, ты же воевал во Вьетнаме, бывший профессиональный футболист, альпинист и боишься какой-то опасности?
У Алекса начали раздуваться ноздри. Коэн положил ему руку на плечо. «Неужели я допущу, чтобы все сейчас рухнуло? Ну уж нет. Черт побери, мне нужны деньги».
– Давайте все это обсудим сегодня вечером, – улыбнулся он, – в Чан-Шане.
Стил улыбнулся ему в ответ.
– Сегодня утром ты говорил, что мы до темноты будем в Кагбени. Зачем же останавливаться в Чан-Шане? – Осторожно прижавшись спиной к скале, он похлопал Коэна по плечу. – Подумай сам, а?
– Да, Клем, конечно, – Коэн смотрел, как непальцы брели по мосту. «Тело думает, Стил, а не голова. Я не ты и никогда не смог бы стать таким, как ты. Тело вольно, оно быстро делает выбор, боится смерти и увечий, но это происходит в какой-то конкретный момент. Оно не боится последствий». Он расправил грудь, покрытую синяками. «Тогда зачем же я это делаю, когда что-то предостерегает меня? Слишком долго мы вместе, Стил, и эти твои замашки белого человека передаются, как зараза».
Когда носильщики, Гоутин и Элиот перешли реку, Коэн быстро повел их вверх по крутой, извилистой тропке туда, где полоска света расширялась над стенами каньона. Они выбрались наверх, на солнечный свет. Отсюда открывался вид на зеленые холмы, террасами поднимающиеся на север к рыжеватым высокогорным пастбищам яков, расположенным у подножия покрытой ледяными прожилками стены Гималаев.
В полдень они спустились к разбросанным окрестностям Баглина. Прорывающееся между стенами каньона солнце искрило лужи в мощеных двориках, от навоза и сырой соломы шел пар. Предупредительно закукарекал петух, и к ним устремились дети. Они глядели на путешественников своими темными глазами, в которых трудно было что-либо прочесть. Незаметно подошел Гоутин.
– Даджу, – сказал Коэн, – брат, вода в реке поднимается.
– Стил хочет переходить?
Коэн посмотрел через реку на хаотично разбросанные хижины Чан-Шаня.
– Ты переходил здесь вброд?
– Да, но не во время весеннего половодья. Здесь когда-то был мост.
– О чем это он? – вмешался в разговор Стил.
– О том, что перейти реку вброд скорее всего невозможно.
Стил переступил с ноги на ногу, чавкая в грязи подошвами.
– Это ведь последний трудный переход до Тшеле, верно? Давайте попробуем. Пока не поздно.
– Носильщики устали, – сказал Коэн, – хотят есть.
