- Она не пережила этой ночи.
Рейвен встал. Губы его шевелились, будто он хотел что-то сказать, но не мог. Потом повернулся к Дэниелу и вымолвил:
- Власть, корона, справедливость... Безмолвие... Пыль все это, Дэн! Мы трепемся, а эти гады продолжают убивать. - И вышел. Вид при этом у него был такой, как будто он постарел на десять лет сразу. В комнате воцарилась похоронная тишина.
С самого утра Дэниел неприкаянно бродил по коридорам цитадели. Его одолевали неспокойные мысли, роились в голове и жужжали, как рой диких пчел. И так же больно жалили. Нет, дело было вовсе не в том, что сказал Рейвен. Ничего он не открыл нового. Представление об истинной ценности чувств и деяний в королевстве Дэниел имел с самого начала, просто внимания на это не обращал, считал, что несправедливость его никогда не коснется. Нет, это сам он пребывал в безмолвии, потому что косвенно помогал эту самую несправедливость творить. Рейвен-то как раз занимался своим делом, найдя способ минимально соприкасаться с такими атрибутами внешнего мира, как богатство и власть. И теперь, когда королевству угрожали враги настоящие, а не придуманные, от него одного было больше толку, чем могло бы получиться от десятка сколь угодно безупречных рыцарей. Таких, каким был маршал Дэниел.
Да, именно был. Теперь Дэниел, наблюдавший мир под другим углом, просто не мог представить себя на старом месте. В прошлой, такой далекой нынче жизни, он не привык забегать вперед, строить какие-то планы на будущее. Теперь же эти самые планы просто не из чего было строить. Мечты вернуть себе прежнее положение, доверие, звание рассеялись как дым, смылись кровью болезненных открытий. А полностью сменить лицо и начать жизнь в новой роли... Да нет, в сорок лет это было уже поздно. Что же оставалось? А оставалась пустота, болезненная, никакая пустота. И где-то на дне этой пустоты теплилась мысль, непонятно, то ли оставшаяся от Дэниела-рыцаря, то ли принадлежавшая уже Свободному воину.
Враг еще не был добит. Белая крылатая дрянь по-прежнему змеилась над Сарголом. Где-то там лежал таинственный камень, который помог врагу обрести силу. И поднималась в груди ненависть, ненависть и гнев.
Праведный гнев... Слово-то какое, высокое и красивое, словно взятое из романа о благородных несгибаемых героях, готовых на все, лишь бы спасти собственную страдающую страну. А ведь, читая подобные книги, он сам верил в эту чушь. Когда-то верил.
Так что, не было никакого праведного гнева. И "священного желания мести". Просто враг был подлым, злым, могущественным, но в то же время не был ни бесчисленным, ни непобедимым. Прав оказался Рейвен, что-бы победить этого врага, требовалось его в первую очередь разгадать. И можно было попытаться сделать это в одиночку, положившись на воинскую удачу. Во всяком случае, попробовать. И, если погибнуть, то принести наибольший ущерб.
