— Все пьешь? Небось прошлое вспомнил? Дай-ка и мне, нечего в одну глотку употреблять. Думаешь, одному тебе плохо?
— А, Андрей! Держи. Выпей за тех, кого с нами нет и не будет. Глоток. Вот у меня и сухарь завалялся зажевать.
— Глоток приму. И даже два. А больше — нет. И тебе запрещаю. Не до того. Встряхнись… Кхе-кхе… Хорошо пошло… на, глотни.
— Уффф… Ну, о чем вы там с батальонным говорили?
— Уффф… Хрм… О чем… смеяться будешь… Как в романе каком дамском… хрм… Он, оказывается, в Средней Азии с прадедом моим вместе против басмачей воевал. Потом на гражданку ушел, а прадед так и погиб от пули басмача. А в том году, видишь, Кравцова призвали.
— Погоди. Это с тем, что в тридцать седьмом погиб? Я думал, он под репрессии попал, ты ж про басмачей не упоминал. А что батальонного призвали, это ж знаменитый, резунистами расписанный, призыв номенклатуры в армию, что ли?
— Ну да, он и есть. А я, кажется, говорил, что на прадеда похож. Говорил? Ну вот, Кравцов меня сразу за родственника своего боевого друга и признал.
— Теперь понял, чего это он так к тебе сразу доверием воспылал. То-то я все голову ломаю. Ну, и что ты ему сказал?
— А что я ему могу сказать? Сказал, что родственник. Что с Азии сюда переехал. Он Ленга признал, помнит эту породу. Удивился только, что большой такой и окрас чисто черный. Ну и пытался расспрашивать, где да как… Ё…ь, еле от его вопросов общими фразами отделался и на доклад о предстоящих действиях переключился. Только это и спасло. Расколют нас при более-менее глубоком бурении, тут Семен прав. Где служили, с кем работали… сколько хлеб стоит. Ты помнишь? Нет? Я, когда последний раз в Россию ездил, купил книгу одну по истории, было там кое-что… Попробую вспомнить на досуге и тебе с Семеном рассказать. Вот теперь все. Отдыхать срочно. Пару часов у нас с тобой есть… Вот так… Как там в песне: «Ну что ж, друзья, коль наш черед, так будет сталь крепка. Пусть наше сердце не солжет, не задрожит рука…»
— «…И что положено кому, пусть каждый совершит». Все, шеф. Идем отдыхать.
Дааа, шефа тоже скрутило. Давненько не помню, чтобы он так выглядел. Пожалуй, даже когда банда Сталкера наехала и грозили всех родственников в фарш превратить, он невозмутимей выглядел. Вон даже на стихи потянуло. И это после семидесяти грамм спиртяги. Бл…, поймать бы ту сволочь, которая это с нами совершила и глаза на ж…у натянуть! Если, конечно, они у нее есть — глаза и пятая точка.
Ладно, спать, спать, спать…
