— Спасибо, — именно это мне и хотелось узнать.
*Вот почему я ничего не почувствовала… ничего и не было. Приятно, что мои мысли — это только мои мысли.*
— Расскажи мне о своем мире, — предложил Ватрас.
— Я лучше покажу, — ответила я.
— Как? — удивился маг.
— Очень просто. Доверьтесь мне, — ласково попросила я.
Ватрас кивнул.
Как давно не приходилось делать ничего подобного! Я собиралась "транслировать" свои воспоминания в мага. Чувствовалось, что Ватрас волнуется.
Маг сидел на коленях, я обошла его сзади и положила свои руки ему на плечи…
— Сейчас вы почувствуете легкое головокружение, — спокойно произнесла я. — Не сопротивляйтесь.
Ватрас снова кивнул.
Я ощущала, как мои руки тяжелеют, становятся горячими… вот уже моя внутренняя энергия, как естественное продолжение моих рук, проникает в тело мага. Он вздрагивает, но не сопротивляется, как и обещал. Теперь должно пройти несколько секунд, прежде чем Ватрас сможет "смотреть". Маг должен покориться присутствию моей энергии внутри него. Это, пожалуй, и есть самая сложная часть процедуры. Для любого человека самая первая реакция — отторжение. Ватрас уникален, само смирение…
Я не могу обмануть его ожиданий. Сейчас он не только увидит то, что видела я, но и почувствует… В этом вся и прелесть. Правда, моя энергия по капле покидает тело, но сейчас это не важно.
Я закрываю глаза. Память волнами накатывается, перекрывая переживания последних лет. *Как же все-таки давно я не была дома*.
Это можно сравнить со сном наяву. Картины чередой сменяли друг дружку…
* * *
*… приятный ветер треплет волосы. Я лечу, испытывая впервые драконьи крылья, подарок Сестер Северного Ветра… Они летят рядом, готовые в любой момент подхватить меня. Вега, Вела и Веда — Черный, Красный и Зеленый драконы-гиганты. Я крошечная букашка по сравнению с ними. Мы летим над бескрайним морем, то прижимаясь к самой воде, то взмывая туда, где мне практически нечем дышать… Это ощущение абсолютной свободы и скорости!..*
*… раннее утро. Птицы — и те в такое время спят. Мы с отцом идем по дороге, облачка пыли вздымаются из-под наших ног. Он останавливается на перекрестке… "Тут наши пути разойдутся. Отныне я стану помехой в твоей судьбе. Обними старика, может, мы расстаемся на десятки… а может, и на сотни лет"… Я долго смотрю вслед его уменьшающейся фигурке, пока она не становится просто серым пятнышком… ветер услужливо разглаживает следы его ног… Одиночество — обратная сторона свободы.*
