Затащив труп за ближайшие кусты я занялся делом. В первую очередь мне нужна была одежда. Я стянул с ног бойца сапоги, расстегнул ворот гимнастерки, снял ремень с подсумками и стащил гимнастерку через голову. Потом снял с него штаны. Снимать нижнее белье не стал. Поверьте, и так одевать вещи с трупа очень неприятно. А при мысли о том, что б снять и одеть на себя подштанники мертвеца успокоившийся было желудок снова взбунтовался. Ну уж нет! Хватит и верхней одежды. "Извини, брат, — думал я. — но мне твои вещи сейчас нужнее. Так что извини. И спасибо."
Доставшийся мне комплект одежды был, мягко говоря, не новым. Сапоги были далеки от уставного блеска. Подошва левого во всю намекала на то, что жить ей осталось недолго, у обоих сапог были сбиты носки, а голенища затерты до серого цвета. Штаны вылиняли и их первоначальный цвет сменился непонятным серовато-бурым. Гимнастерка была поновее всего остального, но на правом боку зияла рваная дыра сантиметров в пять с висящим внизу куском ткани, а левый карман был наполовину оторван — видимо след пробежки через густой кустарник или прежний хозяин где-то зацепился за колючую проволоку. Но, в общем, одежда была целой, почти подходила по размеру и, самое главное, не выделялась на фоне современной реальности.
Сдерживая недовольство желудка, я начал быстро переодеваться. Жалко, конечно менять свои относительно новые камуфляжные штаны, рубашку и куртку на это барахло. Еще более жалко было ботинок. Это были мои любимые "альтамы", в которые я влюбился после первого же похода. Удобные, крепкие, непромокаемые… Никакого сравнения с убитыми сапогами, которые оказались еще и на размер больше чем надо! Но что делать — жить хочется, а в своей одежде было бы слишком опасно.
Я натянул широченные, как мне, привыкшему к совсем другой одежде, показалось, штаны, надел гимнастерку, подпоясался ремнем и приступил к сапогам. А вот тут, как оказалось, я кое-что не учел. Надев сапоги, я пошевелил пальцами ног, прошелся пару шагов взад-вперед и понял, что без носков в этой обуви моим ногам скоро станет очень-очень плохо. Пришлось подобрать первоначально выброшенные мной портянки. Да — чужие, грязные портянки, хозяин которых, к тому же, лежит рядом, с простреленной головой. А что делать? Альтернативой этим грязным кускам ткани были только стертые до кости ноги через пару километров пути. С нескольких попыток я все же вспомнил, как отец когда-то в детстве показывал мне как эти портянки заворачивать. Не уверен, что все получилось правильно, но главное — я следил что б ткань на пятках была гладкой, без морщин и прочих неровностей. Это позволяло надеяться на то, что ноги все же переживут хоть сколько-нибудь долгий поход.
