– Откуда? Мы ведь близко не общались.
– А что так? Не было общих интересов?
– Корнил был против. Говорил, что бизнес бизнесом, а друзья должны быть по интересам, по влечению души.
– А к Аронкину его душа, значит, не влекла?
– Полина, я об этом даже думать боюсь. Если мой муж… черт, бывший муж, причастен к смерти Сергея, то получается, что я несколько лет жила с убийцей! А мои дети и по сей день живут с ним в одном доме!
– А чего ты боишься? Им-то он не причинит вреда. Я надеюсь.
Марина посмотрела на меня испуганно.
– Ладно, мне пора, – я встала.
– Ты куда? – Голос ее был тревожным. – Что, и обеда не дождешься?
– У меня еще дела. Скажешь Нечаевой… А впрочем, ничего не говори. Я ей позвоню. Наша ловчиха олигархов еще сыграет свою роль в нашем спектакле.
Золотова снова посмотрела на меня удивленно:
– Полина, ты говоришь загадками…
Так, сегодня у нас суббота, и вечер еще совсем не поздний. Съезжу-ка я к вдове Сергея Аронкина и поговорю с ней. Может, она что-нибудь интересненькое подкинет? Уж она-то должна знать о смерти своего мужа как никто другой. Что нам сказал про нее дядя Сережа? «Вдова компаньона: Аронкина Елена Викторовна. Проживает по адресу: Ремонтная, десять, квартира пять». Вот туда мы и навострим лыжи. Точнее, поведем наш арендованный автомобиль. Я выжала сцепление и отправилась на улицу со звучным названием Ремонтная.
Дом номер десять я отыскала довольно быстро, а уж найти пятую квартиру в первом подъезде на втором этаже вообще не составило никакого труда. На мой звонок из-за железной добротной двери раздался молодой женский голос:
– Кто там?
– Мне нужна Аронкина Елена Викторовна.
Через секунду дверь открылась, и на пороге я увидела молоденькую девушку в элегантном домашнем халатике и смешных тапочках в виде собачьих мордочек. Что-то она слишком молода для вдовы Сергея Аронкина, мелькнуло у меня в голове.
– А Елена Викторовна здесь не живет, – сказала девушка с извиняющейся улыбкой.
Я растерялась.
– Не живет? А где же она живет?
– Она эту квартиру нам с мужем сдает, а сама живет на Пролетарской. Я сейчас вам адрес дам…
Девушка скрылась в глубине квартиры, через минуту вернулась, неся в руке бумажку.
– Вот, я вам здесь написала…
– Спасибо, – сказала я, машинально беря бумажку, – до свидания.
– До свидания, – девушка захлопнула дверь.
Я вышла из подъезда и села в машину. Так, и что у нас тут за адресок такой нарисовался? «Пролетарская, тридцать девять «А», квартира один», прочитала я на клочке, оторванном, похоже, от телепрограммы. Ну-ну, поедем на Пролетарскую.
