В палате меня ждал моложавый, подтянутый подполковник юстиции. В глазах азартный блеск, золотые звезды на погонах сияют на солнце, новенькая с иголочки форма отутюжена, ни единой складочки на кителе, стрелки на брюках наглажены до бритвенной остроты, форменные туфли сверкают как у кота глаза в темноте. Лицо сытое, холеное, на пальцах рук бесцветный маникюр. Я вспомнил изъеденные коростой лица безумных землекопов, их грязные до несмываемой черноты руки, и на моих губах невольно появилась грустная усмешка. Хотелось бы посмотреть, как этот пижон будет гоняться за ребятами из подземелья. Хотя еще вопрос, кто за кем будет гоняться…
– Что-то не так? – заметив мою усмешку, покосился на меня подполковник.
– Не так. Люди погибли. С некоторыми из них я успел познакомиться. И теперь их нет… Кого-то забили кирками, кого-то утащили под землю…
– О чем это вы? – напряженно посмотрел на меня следователь.
И я внутренне напрягся, в предчувствии большого подвоха. Сейчас окажется, что никаких трупов под землей нет, а подполковник пришел ко мне совершенно по другому делу. И недавний разговор со следователем милиции мог оказаться моим больным вымыслом.
– О подземном узле связи.
– Как вы туда попали? – выстрелил вопросом подполковник.
Но я ответил не сразу. Мысленно прожевал вопрос, пробуя его на вкус. Интерес в нем, причем острый, соленый… Значит, все-таки был и бункер, и трупы.
– По билету, вместе со всеми.
– Что за билет?
– Обычный, экскурсионный, на три дня…
– Сколько вас было?
– А сколько трупов вы нашли?
– Вопросы здесь задаю я.
– Тогда извините, у меня очень болит голова.
– Шесть трупов, – немного подумав, ответил следователь.
– Я думал, будет больше. Но все равно много… Да и еще есть, только вы их не найдете…
– Вы их так надежно спрятали?
Я с раздражением и с сожалением посмотрел на подполковника. Вроде бы неглупый человек, а ведет себя так грубо и примитивно.
Разочарованно вздохнув, я лег под одеяло, закрыл глаза.
– Я не услышал ответа на вопрос, – навис надо мной следователь.
– На глупые вопросы не отвечаю. Когда ваши вопросы поумнеют, тогда и приходите. А сейчас у меня болит голова…
– Голова у вас может болеть и в тюремной больнице.
– Неумно. И не смешно, – не открывая глаз, с кривой усмешкой на губах отозвался я.
– Напрасно вы иронизируете.
– За что меня сажать в тюрьму? За то, что на месте преступления нашли мой травматический пистолет?.. Людей там кирками убивали…
– Кирками?!. Да, раны рублено-колотые и рублено-резаные. И кто их убивал?
