— …Патрик — тот, что тянет пиво из горлышка. Теплый, ласковый и беспечный, как весенний котенок. Даже жизнь наркомана не сделала его сволочью…
— …Чакра — она всегда ходит очень быстро, чуть ли не строевым шагом. Вот и сейчас несется, разрезая толпу, как ледокол. Разыскивает своего Акелу, не иначе. Она самоуверенна, считает себя выдающейся ведьмой и экстрасенсом. Но зато искренняя и прямая. И умеет любить. Другу или бой-френду она предана, как волчица…
— …Абрек — вот он танцует у входа в подземку. Он классно это делает. Он похож на смерч, яростный и обжигающий, а его стихи — выплески адской боли. Словно рисунки кровью на стекле. Его жизнь — затянувшийся прыжок с крыши: все время на выдохе, до предела…
— Он тоже хороший? — прервал мой монолог давно не подававший голоса повеса и денди.
— Да!
— А как же проломленные в драке головы? Я слышал, он даже может ударить женщину.
— Порой мне тоже кажется, что от зверя в нем больше, чем от человека. Но он искупает всё тем, что жить ему больнее всех. Демоны его страстей пытают его, прижигают внутренности. Когда он ударяет кого-то, он не видит, женщина это или мужчина, он весь в багровом тумане, как смертельно раненый пикадором бык…
— …А это мой названый братец Акела — расчехляет гитару у Елисеевского. Чакра воссоединилась с ним, чему искренне рада. Она никогда на 'аскает' — не умеет или брезгует, и просто сидит на асфальте и слушает его надрывно-хриплые песни. Акела… Белый огонь, закованный в броню льда. Чужой, другой. Самый сильный и яркий из всех моих 'трубных' знакомых. Да и, пожалуй, из всех вообще. Если Тибальд похож на кромку ножа, отточенную до бритвенной остроты, то Акела — обоюдоострый меч из рыцарских историй. Это гордое и благородное оружие — им не ударить в спину, как кинжалом, не стать орудием предателя, как яду или веревке, не обагриться кровью беспомощной жертвы, как топору палача. Только в схватке лицом к лицу, в честном противоборстве он будет жесток и неумолим, как сама судьба…
— Всё сказала? — Мы приземлились в маленьком дворике у Армянской церкви, так как ноги отказывались нести меня дальше. — Красиво излагаешь, молодец. И его, кого ты так поэтично сравнила с орудием убийства, его ты тоже считаешь хорошим?
— Конечно. Я называю его братом и очень люблю, а разве я могу любить негодяя?
— Не знаю, не знаю. Ладно, а кто тогда в градации твоих ценностей плохой?
— Ну… Калигула, наверное. И Чикатило.
— И всё? А вот этот милый господин? — он кивнул на соседнюю с нами скамью.
