Маги призадумались. Да уж… Попробуй перенеси мои тонны веса.
– Я потому и попросил вас собраться, – начал Рик. – Считаю, что надо позвать драконов. Нужен допуск.
Как маги собирались звать драконов – я не смотрела. Устала. Правда. Со вчерашнего вечера в голове звон, кожа чешется, спина болит… А теперь все прошло, и всего-то надо, что не шевелиться, и Рик обязательно придумает, как мне помочь. И маги…
Ох, как хорошо, когда ничего не болит.
И я снова прикрыла глаза. Вздремнуть бы…
– Киииирк? – спросили рядом. Что такое?
Глаза открывать не хотелось. Ну их, этих чирикающих. Передышка. Интересно, Рик в отвар успокоительного не добавлял? Голова какая-то сонная…
– Киииирк? – чирикнул еще раз чей-то голосок.
Я приоткрыла глаз. Маги отошли на десяток метров, рядом никого, так откуда…
А-а.
Чуть выше моей головы на ветке повис тот незнакомый зверек, которого Рику хотелось поймать. Чуть побольше крысы, чуть поменьше собаки, пушистый и пухленький, он смотрел на меня желтыми глазками и стрекотал. Сумка на животике, как у кенгуру, оттопыривалась – наверное, он опять стащил что-то из еды. Пушистый хвост дрожал и трясся – боится?
– Пушистик…
– Киииир! – пискнул зверек, покачиваясь на ветке, как новогодняя игрушка. Мне так захотелось его погладить.
– Смешной какой…
Зверек вдруг замолчал. Его желтые глазки сузились и показались черными. И он оскалился, зло, по-крысиному. Сразу перестав быть смешным. Он что, понимает слова? Но…
Пушистик стал раскачиваться на ветке – уже молча. Ухватился для надежности двумя лапками и качался, качался, не сводя с меня темных блестящих глаз-щелочек. Нехороших глаз. Мне почему-то стало не по себе. Нет, я не испугалась, я ведь дракон, правда? Смешно бояться какого-то кролика-белку. Но… но…
И тут он прыгнул.
Мне на спину. Прямо на ту опухоль между крыльями.
Мир стал красным, поехал в сторону, жутко перекосился. И в глазах потемнело.
Что было потом, я помню плохо. Все тонуло в каком-то красноватом тумане, словно я в ресторане «под восток», где всякие змеи и дымы…
Из тумана выплывало то встревоженное лицо Рика, то жалобная мордочка зелено-голубого дедушки, то дымящийся котел, из которого вытягивали какие-то длинные зеленые тряпки и, кажется, лепили их на меня. Не знаю… Плохо мне было.
Кажется, я плакала – потому что от земли все время пахло горелым.
Помню, как кто-то ругал Рика и лечил ему руку – моими слезами обожгло. А он все равно стоял рядом. Успокаивал, говорил что-то. И от этого как будто становилось легче. Кто-то говорил, что «у пациентки болевой шок от удара по опухоли, вы все равно ей не поможете, лучше отойдите». Не отошел…
