- Ведущий Наседке. Скворец запел. Горизонт ноль. От меня. Азимут, два сто восемь ноль. Удаление, один ноль ноль, Скворец поёт!
Никто в горячке не заметил, что казак говорит не договоренными кличками и обозначениями. А он, был уже далеко от того места где находился. Под разбитые о камни синие с белым адидасовские кроссовки скользила почерневшая, от опавшей на неё жирной копоти сгоревшей резины тропа, ведущая к выходу из ущелья возле трассы. В груди кололо, было трудно дышать. Копоть смешанная с пылью висела вокруг делая весь мир серым и сужая рамки кругозора до того направления куда упирался взгляд. Справа поднялась стрельба и встала реденькая цепь. Почему справа? Ведь огонь по колонне вели с левого склона ущелья?! Но разбираться с этим было не место и не время, экономно как учили, используя боезапас, он стрелял и бежал не обращая внимание на ложащиеся прямо у ног очереди, к тому месту, где знал, притаился тот сукин сын, которого приказали взять во чтобы это не стало. Он достаточно своей стрельбой забрал жизней и ему приказано это прекратить ... Но из-за камня, будто в насмешку показался черный зрачок ствола.
Он, будто с нескольких сантиметров смотрел в нарезное его отверстие.
Вспышка и удар, заставивший его, остановится на мгновение. Остановиться? Ах, ну да, та первая пуля, выпущенная с расстояния в двадцать метров попала в край рожка, сломав два ребра и... Он, перевел автомат на камень и начал стрелять по снайперу. Нет... Не прямо в него! Он возьмет эту суку живым! Со всей обострившейся от смертельной опасности чувствительностью, он всаживал короткие, злые очереди, прямо в камень или левее, рядом со стрелком, запорашивая ему осколками глаза, сбивая ему прицел. Шаг, еще шаг, как же болят сломанные ребра проткнувшие лёгкие. Во рту сгустки крови, которые, нет уже сил не сплюнуть, не сглотнуть, они забивают горло. Последние метры. Автомат с опустевшим рожком еще не успел упасть, а он прыгает, вперед, стреляя из выхваченного пистолета. Матёрый стрелок с перебитой ногой, и потому не сумевший уйти, не дрогнул. Уперев приклад в землю стреляет от бедра. Но он опоздал. Казак. Почему казак? Сержант... Рушится на него, отбивая рукоятью опустевшего пистолета вражеский кривой клинок, всей массой своего тела и злобы. Не давая красной пелене, застилающей разум, возобладать, наносит удары. Если он, его не вырубит за эти секунды...
Теплая земля давит в щёку. По складкам капюшона дедовского брезентового плаща, единственного, что еще связывает его с тем, старым миром, ползет смешная зеленая букашка. Какая букашка в ЗОНЕ?! Какой плащ? На нем ведь поверх линялого тельника, одна драная обгорелая берёзка?! Свет и мир меркнет...Будто кто-то, щёлкнул выключателем.
