– А это долго?
– Пятнадцать минут! – обрадовался. Чему? Не разбери-пойми эту компанию. Впечатление, что у них в головах двойная или тройная жизнь течет одновременно.
– А кто тебя клюет? – Петр косится на меня удивленно.
– Так по коммуникатору же… А! У вас шнур наушника оторвался… Вы не в курсе. Но ничего, вечером свою сетевую страничку посмотрите… Там все сообщения дублируются. Дайте его сюда, починю…
Стою и наблюдаю оживший кошмар любого либерального законодателя. На экране, одна за другой, по алфавитному порядку, возникают детали. Фырчание, хруст, треск – очередная железка выскакивает на стол. Мелкие, крупные, всякие… Пружины, оси, винты… После особенного долгого шипения и четырех ударов подряд выпадает рамка. За нею – ствол. Черт меня побери, если я понимаю, как эта кухня внутри варится! А спрашивать, нарваться на очередную "лекцию для телепузиков". Фиг вам всем! Насквозь же криминальное деяние. Изготовление и сборка боевого огнестрельного оружия. Прямо на глазах. Из ничего. Петр стучит по косо приклеенной на стенке (оказывается можно и так) клавиатуре. Маленький верстак полностью занят…
– Щечки на рукоятку подайте. Во-о-он, там они лежат, на столе выдачи пластмассовых изделий. Ага, спасибо, – крутит винт универсальной отверткой. – Так, вставляем барабан… Вроде бы всё. Пробуйте!
– А патроны? – У нового "Нагана" в барабане широкие конические каморы. А вместо воронения – золотистый отлив, с мелкими волнистыми разводами, крутыми барашками, – Булат?
– Он, родимый. Это же дешевка. Суррогатное производство. Двухкомпонентный сплав. Только железо и углерод. Что есть под ногами, из того он продукцию и лепит… – странные тут понятия о дешевке.
– И что, уже можно пользоваться?
– Патроны вечером набьем. Не хочу вам хлоратный порох предлагать, а пироксилиновый вялить надо. Слышите, пластмассовый потреблятор гудит? Процесс пошел. Постреляем… Хотите – холостыми. Но хоть револьвер будет настоящим. Это – уже почти нормально… Пристойно. Кобуру делать будем?
– Пусть так пока полежит. Запутаюсь ещё, где какой… – эх, был бы я пацаном – прыгал бы от радости.
– Слушай, я вот прикинул, эти ваши "прыгающие палки" тут, наверное, местные с руками отрывают?
– Не-а, – Петр поднимает голову, грустно улыбается, – Они тоже "технология коммунизма". Потому, не престижно! И опасно. Хоть ты их даром раздавай. Могу объяснить… Вы, например, умеете ездить верхом?
– Никогда не пробовал. А зачем? Машина лучше, удобнее, быстрее коня… да и лошади с каретой.
