— Извините, — стушевался юноша и элегантно уронил тело в сторону от крыльца. — У него было оружие, и я подумал, что… — он скис окончательно.
Здоров был парнишка, ничего не скажешь. Как–то не по–доброму здоров. Это не миковы с Айрин штангово–тренажерные мышцы и даже не моя фамильная пилорамная архитектура. Немного повыше меня, жилистый, какой–то, я бы сказал, змеиной статью славный. Уж на что я не дурак подраться, а с этим бы, пожалуй, не рискнул, даже если меч отложит. Неправильный он был какой–то, неясный, непонятный. А с непонятным — последнее дело…
Помимо меча, ничего средневекового в нем не наблюдалось. Одет достаточно заурядно — джинсы, клубная куртка, могучие армейские бутсы–дерьмодавы. Ну, волосы еще странные — седые или вроде того, длинные, впрочем, я и сам в нерабочий сезон не стригусь..
— Забей, — откликнулся я, решив не смущать странного субъекта, пока все не будет выяснено и кому положено — воздано. — Чем могу быть полезен?
— Мисс Ким дала мне этот адрес. Она сказала, что будет разговаривать со мной здесь, в присутствии своих авторитетных знакомых.
Не знаю я никакой мисс Ким, если только он не имеет в виду Кимберли из средней школы. Но, по счастью, интеллект не пропьешь. Очень подходящая фамилия для Айрин. Ох, надеюсь, что так оно и есть. Потому что, если подразумевается таки школьная знакомая, то принимать ее, наверняка вместе с очередным мужем — задача, которая приводит меня в состояние известного озверения. С первым–то по делу явилась, у него работка была в желтой жаркой Африке, в центральной ее части. А с остальными приезжает регулярно, поскольку ей понравилось, как фон коктейли делает.
— Прошу, — я посторонился. — Как раз Вас ждем. Джеральд Мейсон, один из.
— Из?… — озадачился парнишка.
— Из авторитетных.
— О. Ну да. Я… меня зовут Элинхард. Это имя, я понимаю, для Вас звучит странно…
— Ничуть, Эл. Вон там через улицу живет парень по имени Руфус, а через два квартала в кафе повара зовут Виго, но вот фамилия у него Хрен–Там–Запомнишь–Как–И–Что–То–Еще, а на конце «илиафиано». Так что не шокируешь. Заходи, по коридору направо и далее до кофейника.
Эл покладисто протиснулся между мной и вешалкой и отправился в путь. Ох, далеко ему идти — кофейника–то у меня и нету. Кстати, в тот момент, когда он прошмыгивал и ввинчивался в коридор, оказавшись где–то на углу моего зрения, у меня вдруг возникло отчетливое чувство, что сейчас застрянет, зацепившись сразу за обе стены и потолок. Панически обернулся — нет, ничего, вписался за милую душу. Интересно как. Неужели расстройство психики, привнесенное в мой дом фоном на заре нашего с ним знакомства, пошло на новый виток? Или пить я опять бросил чересчур резко?
