В общем, мы работали — бродили по городу с удовольствием, чему способствовала солнечная, заблудившаяся осень. Стоял октябрь, но в Волге купались даже голенькие ребятишки с сосками во рту. Оператор из Магадана по случайности переночевал в кустах возле гостиницы — и хоть бы чихнул! Только вот лицо вывозил в траве и не мог отмыть, ходил с зеленым лицом.
Нас возил по городу роскошный автобус, в нужных местах мы выгружались всей ордой, наводя веселый ужас на беззащитных самаритян.
День отъезда, кленовый сквер — красны деревья, красен асфальт, заваленный палой листвой. И без нас здесь народу битком — мамаши с колясками, регулярные старички, стайки старшеклассниц, чистеньких, как непорочные хористки (если, конечно, не заглядывать им в глаза). К закату орут бездарные черные птицы.
И вот вам пятьдесят операторов с пулеметами телекамер и с ними пятьдесят редакторов. Редакторы оживлены, болтливы, пристают к горожанам. Операторы, напротив, сосредоточены, сословно мрачны, сердиты. В тесноте сквера все без конца залазят друг другу в кадр, портят нервы, не обходится без брани.
Картина, достойная отцов сюрреализма: всюду пронзительные зрачки камер, гнутые металлические фигуры одних и заводные куклы других. Саранча полосует, пожирает пространство. Кажется: пройдем — и после нас не останется ни кленов, ни скамеек, ни листвы. Все съежится, свернется и зачахнет. Темя города облысеет.
Между нами пробирается маленькая пожилая женщина с вопросительным скуластым лицом. Она проходит наши рогатки насквозь и возвращается обратно.
— У нас на первом этаже, под нами, открыли вертеп, — говорит она нам, выбрав почему-то С. С. и меня, поневоле вынувшего правый глаз из объектива, — вы снимите на новости, что нет нам теперь никакой жизни. Пляшут, орут всю ночь, пол трясется. Зассали подъезд. Заступитесь, пожалуйста.
— И рады бы, мать, — отвечает С. С., — но мы не местные, наша задача — вашего главного пропагандировать среди наших. Заказ такой, понимаешь? А ваших тут нет никого, все наши, приезжие. Сходите вы на ваше телевидение.
— Схожу, обязательно, — кивает она, — терпение кончилось.
— Хороший у вас губернатор?
— Хороший, — легко говорит она, — всегда наглаженный, с прической, выступает без бумажки.
— Скажите в камеру, — прошу ее я.
С. С. опускает камеру.
— Губернатор у нас хороший, внимательный к людям, с юмором. Область развивается опережающими темпами, в этом большая заслуга Алексея Константиновича, — неожиданно бойко докладывает женщина, — мы довольны, людям предлагается работа. А в соседних областях работы нет… Хватит?
