Из какой-то там фантазии, которой он служил.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь, И вселяет в нас надежды, остальное - как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей век недолог, пальцы злы, смычок остер
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
152*2 Слава женщине моей Б.Окуджава
Am Am G C A7 Ни бродяги, ни пропойцы, за столом семи морей,
Dm Am E7 Am Вы пропойте, вы пропойте славу женщине моей.
Вы в глаза ее взгляните, как в спасение свое, Вы сравните, вы сравните с близким берегом ее.
Вы живых живей и вовсе, к черту сказки о богах, Просто мы на крыльях носим то, что носят на руках.
Просто нужно очень верить этим синим маякам, И тогда нежданный берег из тумана выйдет к вам.
153*3 Муравей Б.Окуджава
Hm F#7 Hm Мне надо на кого-нибудь молиться.
D A7 D H7 Подумайте, простому муравью
Em Hm Вдруг захотелось в ноженьки валиться,
F#7 Hm Поверить в зачарованность свою.
И муравья тогда покой покинул, Все показалось будничным ему, И муравей создал себе богиню По образу и духу своему.
И в день простой, в какое-то мгновенье Она явилась из ночных огней Без всякого небесного знаменья, Пальтишко было серое на ней.
Все позабыв, и радости, и муки, Он двери распахнул в свое жилье И целовал обветренные руки, И старенькие туфельки ее.
И тени их стояли на пороге, Безмолвный разговор они вели. Красивые и юные как боги, И грустные, как жители земли
154*4 Моцарт Б.Окуджава
Am Dm G C Моцарт на старенькой скрипке игра-ет F G C Моцарт играет, а скрипка поет. Dm G C Моцарт отечества не выбирает, Dm E7 Am Просто играет всю жизнь напролет.
G C
Ах, не беда, что всегда, как известно,
H7 E7
Наша судьба - то гульба, то пальба,
Am Dm
Не оставляйте стараний, маэстро,
E7 Am
Не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной Скажем спасибо и этой судьбе. Но из грехов нашей родины вечной Не сотворите кумира себе.
Ах, не беда, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба,
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
Не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые. Миг, и развеются как на кострах: Красный камзол, башмаки золотые, Белый парик, рукава в кружевах.
Ах, не беда, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба,
