И орлы зверье
На кости клектом кликают;
На щиты лисицы брешут,
На червленые…
А уж Русская земля-то
За курганами…
Долог путь…
Но мрак ночной
Редеет медленно;
Свет-заря зажглась,
Прикрыта степь туманами;
Соловей умолк,
Проснулся говор галочий.
И червлеными щитами
К утру
Русичи
Преградили поперек
Поля великие,
Князю славы, а себе лишь чести
Ищучи.
Привелось им спозаранок
Утром в пятницу
Потоптать в степи
Полки поганых половцев.
И они, как стрелы,
По полю рассыпавшись,
В стан помчали
Половецких красных девушек,
С ними ж золото,
И шелк,
И бархат редкостный.
А мосты мостить
В болотных топях начали
Кожухами,
Епанчицами
И юртами,
Застилали, не скупясь,
Места грязливые
Половецкими
Узорочьями
Всякими.
Только рдяный стяг,
Хоругвь большая белая
И серебряное древко с набунчужною
Рдяной челкой –
Святославовичу храброму.
Дремлет Ольгово гнездо
В степи неведомой, –
Ох, далеко залетело
В поле, храброе:
Породились не на то мы, мол,
Чтоб выдаться
На обиду птицам –
Соколу ли, кречету ль,
Черну ворону ли,
Половцу поганому.
Серым волком Гзак бежит
Чрез степь великую,
С ним Кончак по следу правит
К Дону синему…
А назавтра-то,
От самой рани утренней
Повещает новый день
Заря кровавая.
Надвигаются
От моря
Тучи черные
И хотят прикрыть
Четыре солнца
Теменью.
А в них синие,
Змеясь, трепещут
Молнии.
Нынче грому быть
Великому!
И стрелами
Здесь идти дождю
От Дона,
От великого;
Поломаться копьям здесь,
Да позазубриться
Саблям острым
О шеломы половецкие
На Каяле,
На реке,
У Дона синего.
Ах, а Русская земля-то
За курганами!..
Гей. Стрибожьи внуки, ветры
Веют стрелами
В степь на храбрые дружины
Князя Игоря.
А земля гудит,
И реки мутно катятся,
Пыль поля прикрыла,
Стяги звучно шепчутся.
Это половцы идут.
Подходят
Половцы
И от моря,
И от Дона,
От великого,
И со всех сторон…
Степь уж кликом
Оградили
Дети бесовы…
Но червлеными щитами,
Молча, русичи
Преградили, как стеной,
Поля великие.
Ярый тур, на оборону ты стал,
Всеволод:
Прыщешь стрелами калеными
На воинов,
По шеломам их
Гремишь мечами острыми.
И куда бы только, Тур,
Ты ни наскакивал,
Золотой шелом твой
Где бы ни посвечивал,
Там уж головы лежат
Поганых половцев,
И недремлющими саблями
Калеными
Там аварские шеломы
Вмиг разметаны
От тебя, неукротимый
Буй-тур Всеволод.
И тому ценить ли, братья,
Раны дорого,
Кто для битв забыл
И жизнь,
И сан,
И почести,
И Чернигов свой,
И злат престол отеческий,
И своей желанной лады –
Светлой Глебовны
Дорогие сердцу
Свычаи-обычаи.
Были встарь и протекли
Века Трояновы,
Было время Ярославово,
Да были же
Битвы Ольговы –
Олега Святославича.
