— Хозяин!
— Чего надо? — ответ неожиданно раздался почти над самым его ухом.
Уфимцев чуть не присел от неожиданности: он готов был поклясться, что не мог пропустить шаги подкрадывающегося к нему сзади человека. Игорь обернулся быстрее, чем следовало, чтобы сохранить остатки спокойно-пренебрежительного отношения к жизни, с которым он приехал в село. Увы, такого расположения духа у него оставалось все меньше.
Он обернулся и едва не столкнулся нос к носу с высоким крепким парнем лет на пять старше его. Темные волосы человека, умеющего ходить по усеянной сучками тропе как кошка, были гладко зачесаны назад и блестели от геля, мощные ключицы перечеркивала полоска воротника безукоризненно белой футболки. Все это никак не вязалось с черной замасленной спецовкой. Казалось, что человек накинул на плечи первое, что попалось под руку, лишь бы не выделяться среди местных жителей.
— Тебе чего надо? — маскарадный парень повторил свой вопрос.
— Мне нужен Сиплый, — ответил Уфимцев, сделав невольную паузу перед тем, как назвать прозвище.
«Кто его знает, — мелькнуло у него в голове, — Может, это обидное погоняло. Как бы не испортить все дело…»
Однако на лице парня не отразилось ничего.
— Ты кто такой? — задал он следующий вопрос, в свою очередь с прищуром рассматривая незваного гостя.
— Я — корреспондент областной газеты.
— Корреспондент?! — глаза у парня при этом известии, однако, не распахнулись, как у вилоносца Михаила, а еще больше прищурились, — И чего тебе надо от Сиплого?
— Поговорить, — миролюбиво произнес Уфимцев.
Парень хмыкнул, пожевал губами, искоса окидывая фигуру корреспондента с ног до головы: с поношенных кроссовок рижского производства «советский «Адидас», корейских синих джинсов и такой же, только более темной куртки, воротника рубашки (На шее он задержался, словно выбирая, как лучше по ней врезать, ежели что — Игорь поежился под этим взглядом), до светлых усов, курносого носа и карих глаз с легким монгольским разрезом.
Игорь сжал зубы и выдержал этот пристальный оценивающий взгляд, во второй раз за день подумав:
«Какого хрена я здесь делаю?»
— Подожди здесь! — произнес наконец парень, обошел журналиста, открыл калитку, крикнул заворчавшему псу, — Джек, место! — и скрылся в доме.
Игорь нервно прошелся вдоль калитки, вытащил сигарету, обнаружив, что в пачке их осталось всего несколько штук, и подумал, что он влип в весьма опасное предприятие, и еще не поздно делать отсюда ноги, пока охранник (в том, что это был охранник, сомневаться не приходилось) консультируется со своим боссом.
