VI. Ресторан "Триста лет"
Вроде все так, как ему говорили. Вот и перекресток. Первый от угла фонарь, второй, третий…
Здесь к Павлюка должен подойти мужчина в зеленой шляпе и сказать:
– Прошу прощения, который час?
Павлюк даже вздрогнул от неожиданности. Как незаметно он появился!
– На моих часах ровно двадцать одна минута на пятку, – ответил Павлюк, замедляя хода.
– Я еще раз прошу простить меня. А у вас верный часы?
– Я купил его, перед войной, он отстает не более чем на три секунды в сутки.
– Значит, я могу поставить свои часы по вашему?
– Да, и не ошибетесь.
– Павлюк протянул незнакомцу руку.
– Рад встретиться с вами, Денис Торкун. Вы, как и прежде, живете на улице Льва? Как ваша жена и сыновья – Константин, Юрий, Михаил. А как жена пережила тяжелые военные годы? Урожденной госпожа Свидзинский, привыкшей к роскоши, наверное, затруднительно пришлось? А как ресторан? Процветает?
Это был любимый ход Павлюка – сразу показать подчиненному, что о нем все известно.
Однако на Торкуна он особого впечатления не произвел.
Торкун ответил вопросом на вопрос:
– А вы знаете мой ресторан?
– Бывал в сорок втором году. Тогда у вас весело развлекались.
– Мой ресторан, – сказал Торкун таким тоном, будто читал лекцию по истории, – существует триста лет. Его основал мой предок Фридрих Торген – выходец из Пруссии.
– А теперь?
– Увы, – грустно сказал Торкун, – это уже не ресторан "Триста лет", а просто "Буфет" и, видимо, скоро вообще придется его закрыть.
– Сочувствую.
Во время якобы совсем незначительной беседы Павлюк присматривался к своему новому сообщника. От тучного червоновидого когда хозяина, дела которого шли с большим успехом, не осталось и следа. Торкун похудел, и костюм висел на нем, как на вешалке. Под пиджаком была пестрая рубашка с накрахмаленным воротничком, на голове дешевый зеленый шляпа с коричневый шнурком.
Несколько минут они шли молча.
Каблуки тяжелых, подбитых железом солдатских ботинок Павлюка стучали об стерты каменные плиты тротуара. Звук возникал глухой, отрывистый и сразу замирал, будто подавлен тяжелой сыростью ущелья-улицы.
"Обо всем говорить ему не следует, – думал Павлюк. – Пусть даст мне убежище – и пока достаточно ".
– В одном вы ошиблись, – сказал Торкун, – я живу сейчас не на улице Льва – там мой дом разбит бомбой, а здесь, на улице Без рассвета. Теперь уже в одном доме – и ресторан, и квартира.
