- Еще пяток минут, и они будут на базе «Долга», - произнес один из наблюдателей.
- Не может быть?! – изобразив изумление, ответил второй, - а то, я не вижу.
Придвинувшись ближе, первый спросил:
- Ты его видишь?
- Кого, его? Ты знаешь, как он выглядит? – ответил наблюдатель, не отрываясь от оптики.
- Нет, но… А как ты его вообще собираешься опознавать?
- Никого я опознавать не буду. Опознают трупы в морге. А мы с тобой не в морге и это, - рука указала в сторону идущей колонны, - не трупы.
- Да ну тебя…
- Знаю-знаю, «в задницу». Ты когда-нибудь сменишь репертуар? - повернувшись к собеседнику, с улыбкой на лице, ответил Граф.
- Какой репертуар? Я тебе что, театр оперы и балета, чтобы репертуары меня?
- Причем тут балет? Ты же мне тут не умирающего лебедя показываешь, а декламируешь…
- Граф, больно ты умный, вот только …
- Ой, ладно, проехали. Заканчивай бузить, - Граф убрал оптику в карман на разгрузке. Сделал пометку в КПК и пополз вниз по склону. Кузьмич полз в кильватере.
- Так, подъем – негромко произнес бывший наемник, поднимаясь.
Кузьмич последовал его примеру, недовольно ворча.
- Что ты там бубнишь? – поинтересовался Граф, проверяя винтовку.
- Ничего, - буркнул Кузьмич.
- Я серьезно, - Граф закинул автомат за спину, - что ты там бубнишь про себя. Бу-бу-бу, смотри, примет кто за зомби и нашпигует как рождественскую идейку. Есть что сказать – говори.
- Мало того, что полдня не жрамши, так еще и вымазались, как черты, - Кузьмич указал на комья грязи, прилипшие к комбинезону.
- Обалдеть! – с искренним удивлением, уставился на него Граф, - с каких это пор ты стал таким чистюлей? Нет, вы посмотрите на него, стал тут в позу и скулит.
- Я не скулю, а констатирую факт, - ответил бывший свободовец.
- О, как! Факт он констатирует! – Граф еле сдерживал смех. - Давай свою пятую точку в руки и бегом за мной, марш. Нам еще на Янтарь пилить, там будешь отмываться.
Развернувшись Граф пошел на север. Кузьмичу ничего не оставалось, как последовать за ним, продолжая бубнеть о превратностях судьбы, дожде, грязи и прочих пакостях, коих сегодня было в изобилии.
Выходить в такую погоду не хотелось, но Лис уже принял решение, собрался и настроился. Оставалось дождаться Бабая и в путь. Еще раз, окинув взором помещение бара, Лис поднялся, попрощался с Тертым и шагнул в моросящий дождь.
Вечернее небо, мерзкий моросящий мелкий дождик, прохладный ветер.
- Да, погодка не для похода, - раздался за спиной голос Бабая.
