— Бабы, все равно, стервы. Давай яичницу сварганим!
— И ночные «Вести» посмотрим. Сейчас как раз должны быть. У тебя работает телевизор?
— Обижаешь, рифмоплет!
Дергун сунул в руки Скворцову пульт. Поэт-песенник уселся в кресло, щелкнул пультом, закинул ногу на ногу. Игорь, тем временем, на кухне разбил на холодную сковородку десяток яиц, поставил на плитку и зажег газ. Отхлебнул из бокала и вернулся в гостиную.
— Что-то это… мутно показывает! — морщась, объявил он.
— Погоди! — зашипел поэт Скворцов. — Сейчас про погоду на завтра объявят!
— Я тебе и так скажу! Без всякого телевизора! Теперь всегда будет тридцать. Ночью и днем, зимой и осенью.
— Погоди, сейчас… Во-он! Ах ты, ласточка, какая!
На экране телевизора появилась девушка в открытом, смахивающем на купальник, цветастом сарафане. Она расхаживала перед картой европейской части и, изящно поднимаясь на цыпочки, рукой показывала, где, в каких районах, какая будет температура. Вообще-то, она могла не стараться. Температура везде была одинаковой. Плюс тридцать, тридцать два. Она и не старалась. Вернее, старалась, но озабочена была отнюдь не демонстрацией точек на карте. Другой демонстрацией.
— Слушай, Игорек! — внезапно встряхнувшись, спросил поэт-песенник Скворцов. — Почему мы девочек с собой не взяли?
— Мутно показывает, — отозвался Дергун. — Что говоришь?
— Девочек надо было взять!
— Каких? С обочины?
— Можно и тех, — согласился Скворцов. — Можно вообще одну было взять. Одну на всех, мы за ценой не постоим!!! Тра-та-та-та!!!
Игорь Дергун тяжело вздохнул, вытер полотенцем со лба пот и сказал крайне озабоченным тоном.
— Ты последи за яичницей, чтоб не сбежала. Я пойду подправлю антенну.
— Она разве может? — удивился поэт.
— Мутно показывает, не видишь?! Паразитская антенна, какая-то!
— Яичница! Почему она может убежать?
— В смысле, не убежать, а не подгореть! Проследи!
Игорь Дергун тяжело поднялся с кресла, залпом допил из бокала и направился к двери.
— Игорек! — вскинулся Скворцов. — Надень шляпу! Простудишься! Вот, очень подходящая шляпа! Тебе к лицу! Ты в ней похож… на этого. На американского актера.… Как его? Забыл!
— Эта-а шляпа-а женская! — с неожиданной злостью сказал Дергун. — И вообще! Знаешь, чья она-а!? Знаешь!?
Поэт Николай Скворцов отрицательно помотал головой.
— Ни черта ты не знаешь, рифмоплет!
Игорь Дергун нахлобучил шляпу на голову и решительно спустился по ступенькам в сад.
Утром в среду Дергун вызвал по сотовому такси из Красногорска, растолкал храпящего в кресле поэта Скворцова.
