А вот крылья….От которых у меня осталось пару торчащих сзади железяк… уродские. Теперь придётся обзавестись новой рубашкой… Криккенёры хоть в своём настоящем облике остаются в такой одежде, которой умерли, а вот даэгоры нет. Вот и приходиться запасаться. Одно крыло светло-серое с выступающими неестественными венами, похожее на криккенёрское. А другое-это такой уродливый механизм, где кое-где он прикрыт тёмно-коричневой кожей, где-то нет. В общем, даэгоры-это уроды. Как и я. Даже кто-то воскликнул, что мы больше смахиваем на мертвецов, чем криккенёры. Однако мы живые. А они нет. Но у них добавляются только крылья, да рожки. Или ещё бы, как сказала бы Мария-мы полутерминаторы. Полукиборги. Полуроботы. Может все эти ужасы слизаны с нас? Даэгоров? Только сделали полными терминаторами, киборгами и роботами. И полными уродами.
Я вытягиваю обе руки впереди. Одна металлическая, другая обычная…Ну почти. Если не считать мертвенной бледноты и выступающих практически чёрных вен. Всё-таки даэгоры больше на мертвецов похожи, чем криккенёры. Однако мы, паразиты, живые. Дует лёгкий летний ветерок. Становиться очень приятно, человеческой рукой приятно водить по воздуху…а вот металлической…Мне постоянно кажется, что я ей что-то чувствую. Шевелятся тоненький проводки, намотанные по всем металлическим пластинкам. Нет. Это иллюзия. Ничего не чувствую. Полуживые всё-таки даэгоры, а не живые. И рука мёртвая. Безжизненная рука…
— Аллар, можно? — интересуется Костя за спиной.
— Конечно, — резко оборачиваюсь. И делаю ошибку… Брат застывает на месте, безжизненно глядя в мои глаза. Низины погреби! Проклятое разрушителем даэгорское зрение! От такого взгляда люди застывают на месте. Точнее не от взгляда, а от двигающейся картинки. Я закрываю глаза, а Костя оживает:
— Что это было?
— Неприятный инцидент, общения с даэгором. Ну я вот такой.
— Э… — Костя похоже завороженно смотрит на меня и садится на скамейку. — Никогда не видел живого даэгора…
— Только мёртвого? — пытаюсь шутить.
— Да нет. Вообще не знал, что такие существуют…И что один из них оказался моим братом. Кстати. Я тебя не сразу нашёл.
— Эта улица столицы самая заброшенная и тихая. И не все о ней знают. И это радует, — заброшенная не в смысле, что тут всё грязное и обшарпанное, просто тут стоят обычные деревянные дома. Заброшенные. Просто у этого места не самая лучшая репутация. Кровавая. И это место проклято жителями, здесь бояться даже находиться. Считают, что тут много призраков… Какая чушь, я-то знаю, почему мертвецы встают.
