И к Достоевскому – странный у них интерес…
***
Больные, больные мысли!
Оставьте меня, уйдите
В Аид, что вас навевает, –
Не мне, а ему вредите!
Ступайте к тем, кто вам равен!
А мне верните свободу
И счастье – снова не думать –
О чём не думала сроду.
Ступайте к тем, кто вам служит;
Кто с вами тайно пирует,
Кто наше пачкает имя,
Кто строчки наши ворует,
Кто добр бывал, да нечасто.
Чья жизнь – измена сплошная!
Грешна. А всё же гораздо,
Быть может, меньше грешна я.
Все грешны. Всех уравнять бы,
Кажись, по общему сходству?
Но кто-то грех ненавидит,
А кто-то – рад греховодству.
…Больные мысли, ступайте
К бездарным призракам ночи.
Давно вас там поджидают.
(А нас, надеюсь, не очень.)
Там вязкость лжи – непролазна!
Там вечно что-нибудь прячут…
И нет там даже "соблазна",
О коем столько судачат.
Там Хаос выше Порядка
Поставлен в честь вероломства…
Грешна! А всё же мне гадко
Водить такие знакомства.
Я знаю: вызов не выход.
Но пусть подслушают стены:
Я всем расскажу (тихо-тихо)
Как жить, не зная измены.
ЗАРОСШИЙ САМОЗВАНЕЦ
Не убедить ни русского, ни бритта,
Что это вот – "шекспировский портрет"!
Пускай физиономия небрита,
На так заволосатеть! Не поэт,
А овцебык! Жаль, не в носу кольцо,
А в ухе у скота! Кольцо наверно
Одно – за всю картину – достоверно.
Но в остальном – подделка налицо!
А где же облик – в подлиннике раннем –
Поэта с человеческим лицом,
Что Дройсхутом рисован со стараньем?
Запропастили видимо с концом?
Нет повести печальнее на свете,
Чем повесть о шекспировском портрете.
НАУКИ ЮНОШЕЙ ПИТАЮТ…
На русских харчах возросли,
А вынырнули за границами.
И прежних кормильцев своих
Оттуда – спешат обхамить.
Что мне в их заслугах? Успех,
Ручаюсь, приуготовленный
Каким-нибудь очередным
Замолчанным Пуанкаре…
МОРЕ, ПРОЩАЙ!
Что же мне прощаться с морем,
Если я его не видела?
Метку моря – якорь – спорем
С удалого рукава.
Якорь спорем, синьку смоем…
(Унывать? Какого идола?!)
Струны банджо перестроим –
Это нам – как дважды два!
