Объявляли генетику вредной,
Затрудняющей путь в коммунизм!
Им,"вредителям", было несладко:
За "ошибки" платили тюрьмой!
Директива была очень краткой:
Дать заданье Природе самой,
Чтобы все в ней вдруг стало "по Марксу",
Чтоб царил в ней сплошной Диамат!
Только этим наскокам гусарским
Она четкий поставила "мат"!
Кибернетике тоже досталось;
Из истории сделали фарс;
Философия там и осталась,
Где ее изуродовал Маркс!
С экономикой было такое,
Что нельзя и пером описать:
Все давили железной рукою,
Норовя "приручить", "причесать"!
Социолог, психолог дрожали
Перед сонмом дубовых голов,
И тома диссертаций рождали
Из фальшиво – угодливых слов!
Власти щедро платили послушным,
Независимый дар прозябал,
Но взлетал на "Олимп" криводушный -
Вот такие и "правили бал"!
Ничего нет страшней для ученых,
Чем надзор властьимущих невежд!
Лишь теперь ослабели препоны,
И проклюнулись всходы надежд…
Только денег теперь нехватает
У вконец разоренной страны,
И когорты мыслителей тают:
Нищим массам они не нужны!
О КАЗЕННОМ СЛУЖИТЕЛЕ МУЗ.
Он – служитель Святого Искусства.
И, конечно же – соцреалист:
Научились скрывать свои чувства
Литератор, художник, артист!
"Эпохальные" наши свершенья
Он всегда возносил до небес;
Славословил любое правленье;
Утверждал, что повсюду прогресс!
Получал гонорары исправно,
И о премии крупной мечтал…
Жил и весело, и небесславно…
Но народ – не смотрел, не читал:
Благоглупости и лицемерье
Наводили тоску на людей:
Выходили у них из доверья
Глашатаи казенных идей!
Но они не особо смущались:
Не народ им платил, а казна!
В "высшем свете" нередко вращались -
Там, где много икорки… вина…
Ненадолго они растерялись
И потом: моментально "прозрев",
Лихо между собой передрались,
Все, чему поклонялись, презрев!
Ах, как нынче "спасает" Россию
Всяк, кто прежде ее оглуплял!
А ведь каждый подобный "мессия"
Скольких истых подвижников клял!
Как умеют менять свои маски
Записные служители муз!
Никогда не потерпят фиаско:
Ведь всегда в рукаве лишний туз!
Был когда – то один лишь Булгарин,
А теперь расплодилось – не счесть!
Но, как проклят потомками Сталин,
Так у этих отнимется честь!
И СНОВА О СУДЬБАХ ОТЕЧЕСТВА.
СТРАНА – СИРОТА.
Век за веком плаксивое небо
Осеняет бескрайний простор.
Не хватает порою и хлеба…
Редко что – нибудь радует взор:
Все чащобы одни да болота;
Бесконечна, жестока зима;
Не пускает метель за ворота:
Твой же дом для тебя – как тюрьма!
Ну, а лета порой не заметишь:
Урожай не успеешь собрать -
Как уж зиму студеную встретишь…
А весною – ну хоть помирать,
