Он не может мне сопротивляться. Это его тревожит. Странный зверь.
Похоть есть, говорю я ему снова, снова и снова. Я пытаюсь заставить его понять.
— В жизни есть не только похоть, Мак, — грубо отвечает он снова, снова и снова.
И опять это слово, «Мак». Я многого не понимаю. И устала говорить. Я отвлекаю его.
И он дает мне то, чего я хочу. А потом заставляет меня есть — скучно. Я смешу его. С полным животом я становлюсь сонной. Я сплетаюсь с его телом. Но когда я это делаю, похоть снова охватывает меня, и я не могу спать. Я перекатываюсь по нему, сажусь верхом на его бедра, вожу грудью по его лицу. Его глаза загораются, и я улыбаюсь. Одним грациозным движением он подминает меня под себя, прижимает мои руки к постели над моей головой и смотрит мне в глаза. Я вскидываю бедра. Он твердый и готовый. Он всегда твердый и готовый.
— Лежи тихо, Мак. Черт побери, можешь ты просто полежать?
— Но ты же не во мне, — жалуюсь я.
— И не собирался.
— Почему нет? Ты хочешь меня.
— Тебе нужно отдохнуть.
— Позже отдохну.
Он закрывает глаза. На его скулах ходят желваки. Он открывает глаза. Они мерцают, как полярная ночь.
— Я пытаюсь помочь тебе.
Я прижимаюсь к нему.
— А я пытаюсь помочь тебе помочь мне, — терпеливо объясняю я.
Иногда мой зверь глупый.
Он рычит и вжимается лицом в мою шею. Но он не целует и не кусает меня. Я ворчу от неудовольствия.
Когда он снова поднимает голову, на его лице бесстрастная маска, которая не обещает мне того, чего я хочу. Он все еще удерживает мои руки.
Я бодаю его головой.
Он смеется, и на миг мне кажется, что я победила, но потом он перестает смеяться и говорит: «Спи», странным голосом, в котором звучит эхо многих голосов. Мою голову сдавливает. Я знаю, что это. Мой зверь умеет творить магию.
Во мне тоже есть магия, в местечке у меня в голове. И я толкаю его этим, сильно, потому что у него есть то, чего я хочу, а он мне этого не дает. Я злюсь, когда он сопротивляется, и я толкаюсь в него, пытаюсь заставить его сделать то, что я от него хочу. В магии моего зверя я ищу слабые места, чтобы использовать против него, как он пытается использовать мои слабости против меня. А потом он поддается, и внезапно я уже не зажата между приятным прикосновением шелка сзади и ощущением мужского тела спереди, я…
Я стою в пустыне. Я в теле моего любовника, я смотрю его глазами. Я мощна, я могущественна, я сильна. Мы дышим жарким душным ночным воздухом. Мы одиноки, очень одиноки. Обжигающий ветер несется над пустыней, поднимает яростную песчаную бурю, ослепляет нас, и мы не видим дальше нескольких шагов. В наше незащищенное лицо, в наши глаза впиваются тысячи острых, как иглы, мелких песчинок. Но мы не пытаемся защититься. Мы принимаем боль. Мы, не сопротивляясь, отдаемся ей. Мы дышим песком. Песчинки жгут наши легкие.
