Меч Айренара казался самым обычным на совесть сработанным мечом. Но неисповедимы пути господни - как оказался он у прадеда отца Ивейна, был отдан именно Майку и прочее - все это стечение обстоятельств, которое простые смертные называют случайностью, а люди более сведущие - божьим промыслом.
У костра, у которого сидели молодые рыцари, пели. Инка, Майк и Гил тихонько пристроились сбоку. Гитара пела и плакала в руках смуглого темноволосого юноши в алой тунике, да так, что даже у сидевшей рядом с музыкантом Тайки восторженно горели глаза. Голос у него был приятный, сильный и красивый, и владел он им мастерски.
Запели под вечер сверчки
В залах усталого замка,
И пока королевский трон
Не изъеден последним червем,
Нас манит тепло очага,
Гонит прочь нас сырая землянка.
Славен замок сей был,
Но иссяк монет звон
Мы теперь этот город займем!
Веселись, воровская рать!
Хоть на день, но мы здесь будем править.
Крыша есть - и тепло,
А что город был пуст
Так ведь это не наша вина.
И уж если бродячий певец
Наши подвиги песней восславит,
Пусть останется с нами
Мы все здесь певцы,
Коли дело дошло до вина!
В общем, славой гремим на страну,
Кружкой эля плеснув наземь пену,
И дрожит проезжий купец,
Видя вымпел над башней ворот.
А вчера нанялись на войну,
Заломив баснословную цену,
Да с казной прихватили ларец,
Королевству добавив забот.
Но пройдут недели, года,
Надоест шататься без дела,
И глядишь - гнилая вода
Серебром уж снимает боль.
Коли гости стучат в ворота,
Кто-нибудь да промолвит несмело:
"Вроде воины все, повара и шуты,
Эй, а кто у нас будет король?"
И уж если пройдоха-колдун
Вдруг предъявит права на владенье,
Говоря, что, мол, прадед и дед
Ткали здесь колдовское руно,
Лейтенант трет глаза сквозь бодун,
Проклиная свое невезенье,
Смеясь, ищет стрелу, да и шепчет в усы:
"Наша магия - меч и вино!"
И уже не умолкнут сверчки
В проснувшихся залах замка,
И наш королевский трон
Сделан из серебра.
Славен город сей будь на века!
Дождь монет с небес - словно овсянка,
И пополнится наша казна,
Из награбленного добра!
Из темноты возник Анри и пристроился рядом с Майком.
- Кто это? - шепотом спросил его Майк, кивком головы указывая на певца.
- Это Дик-менестрель, - так же шепотом ответил Анри таким тоном, как будто всем должно быть известно, кто такой Дик-менестрель. Впрочем, человек, который поет так, как пел Дик, должен был быть знаменит.
И не только музыкой - в свете костра позади Дика можно было различить прислоненное к дереву его оружие, каковое состояло из доброго английского лука со стрелами. На поясе у менестреля висел кинжал, который при желании можно было счесть коротким мечом. Дик, казалось, был замкнут в каком-то своем мире - вместе с гитарой и песней, а все остальное для него сейчас просто не существовало. Наверное, он пел бы, даже если бы никто его не слушал - просто потому, что не петь он не мог.
