Влад попытался проскочить мимо нее под прикрытием деревянного идола языческого божества, но был тут же схвачен за рукав куртки худой клешней, унизанной браслетами из разноцветного металла.
— Вы кто?
— Журналист. Из «Комсомольской правды», — выдал Влад домашнюю заготовку и показал одно из своих многочисленных удостоверений.
— Странно. Вроде пресс-конференция только через неделю, — засомневалась обладательница длинного, слегка раздвоенного на конце носа.
— Так я об эксклюзиве договорился! — объяснил Влад и для убедительности пустил по лбу гармошку. — Мне назначено.
— Кем назначено? Георгием Павловичем? Тогда идите. До конца коридора и налево. Его пока нет, возле кабинета подождите.
В широком коридоре, по которому пробирался Влад, кипела работа. В нем распаковывалась незнакомая аппаратура, монтировались загадочные барельефы, расставлялись столы, подозрительно смахивавшие на те, что используют в моргах для вскрытия трупов, носились озабоченные люди, звучали непонятные разговоры и остро пахло восточными пряностями.
Завернув за угол, Влад оказался в коротком «аппендиксе», упиравшимся в солидную дверь из темного полированного дерева. На двери поблескивала позолоченная табличка с надписью «ДИЛРЕКТОР». Влад перечитал несколько раз, пока ни понял, что не ошибся — всей этой странной организацией руководил не директор или, на худой конец, генеральный директор, а, именно, диЛректор.
— Вы ко мне?
Он появился в коридоре ниоткуда. Высокий, худощавый человек неопределенного возраста. Влад не смог бы сказать, старше он его или моложе. Темное от загара лицо, казалось высеченным из куска красного дерева и покрыто слоем лака. Ежик выгоревших волос надежно скрывал седину. Невыразительные черты лица оставляли в памяти невнятный отпечаток. Наверное, художники-криминалисты намучались бы, прейди им в голову составлять его портрет по описаниям свидетелей. Пожалуй, только глаза незнакомца сложно было с чем-то перепутать. Черные, словно обсидиан, глубокие, как жерло вулкана, они, тем не менее, внушали собеседнику уверенность в себе и бесконечное спокойствие. Возможно, секрет крылся в морщинках, которые расползались лучиками по скулам и щекам. Их рисунок подсказывал любому, кто хоть чуть-чуть умеет читать по лицам — этот человек часто улыбается, и если смеется, то смеется от души.
— Проходите, — незнакомец толкнул дверь и впустил Влада в небольшой кабинет. — Журналист?
— Как Вы догадались?
— Ох, молодой человек, есть профессии, представителей которых невозможно ни с кем перепутать. Ваша — одна из них. Давайте знакомиться, Георгий Павлович. Лучше — Георгий. Руководитель всего этого безобразия.
