«Не знаю, кто Вы, и что Вам от меня нужно, но я требую прекратить этот балаган, иначе будете вести разговоры в милиции».
Как только послание улетело к адресату, Влада одолели сомнения. Слова «требую прекратить» и «разговоры в милиции» начали казаться детской истерикой, потрясанием кулачками в пустой комнате. Да и откуда сетевому хулигану знать о его недавней встрече с Седым и сокровенных планах написать роман? И самое главное — в каждой строчке, в каждом обороте короткого письма звучали такие знакомые интонации школьного приятеля. Приятеля, что покоился под мраморным уродством с эпитафией, украденной у кого-то из великих.
Владу стало нехорошо.
Совсем нехорошо.
Он решительно потянулся за телефоном, выбрал номер из записной книжки, занес палец над зеленой пиктограммой и замер.
Влад всегда откладывал эти звонки на потом. Не потому, что испытывал чувство вины, нет, просто он боялся неловкой паузы после традиционных вопросов: «Что в школе?» и «Как мама?». Женька, наверное, тоже боялся, поэтому звонил не часто. Когда же в телефонном эфире раздавался его, по-мальчишески трубный, басок, разговор выходил неуклюжий, словно речь кандидата в депутаты городской Думы перед толпой разгневанных регулярными отключениями горячей воды избирателей. Каждый из мужчин порывался сказать нечто по-настоящему важное, но эти порывы отчего-то не желали обретать словесную форму и оседали грязными хлопьями комнатной пыли, все плотнее укрывая прошлую жизнь. «Жизнь, в которой не было ни дня фальши…» — всплыла в памяти строчка из строй песни. Влад скривился. Фальши-то как раз было хоть отбавляй.
— Алло, Жень? Это папа. Узнал?
— Я нет, но телефон подсказал.
— Как дела?
— Ты что-то хотел?
— Я? Как догадался?
— Телепатия. Говори.
— Ты можешь пробить IP-адрес одного человека? Моего знакомого? Мне нужно знать, с какого компьютера он отправляет письма последние двадцать четыре часа.
— Попробую.
Влад представил костлявого подростка, который упрямо таращится в монитор покрасневшими от бессонницы глазами. Непослушная челка прямых, как у матери, иссиня-черных волос, чуть раскосые глаза, худая шея, беззащитно выглядывающая из широкого ворота растянутой футболки. Сколько же они не виделись? Почти год, последний раз — на Женькином дне рождения. Тогда, сидя в Макдонадсе, Влад внезапно понял, что его сын ни капли не похож, ни на него, ни на Вику. В отличие от родителей, в свои четырнадцать, теперь уже почти пятнадцать, лет он успел найти себя. По крайней мере, Жека очень хорошо представлял, чем собирается заниматься обозримую часть жизни. Сын программировал компьютерные игры. Он два года работал в команде таких же сумасшедших мальчишек и уверял, что к тридцати станет богаче Билла Гейтса. Уже сейчас Жека снабжал мать деньгами и не упускал случая сообщить: даже если оба родителя внезапно получат инвалидность второй группы, он вполне сможет прокормить семью.
