– Очень, конечно, все интересно, только Ермаков – это я, между прочим, – язвительно проговорил Максим Т. Ермаков, чувствуя себя не столько застреленным, сколько ограбленным. Внешность его, перейдя в игру, сделалась как бы достоянием общественности. Внезапно уменьшившись до внутреннего содержания, Максим Т. Ермаков стал как десятилетний ребенок, ростом в метр двадцать, и этому ребенку, стыдно сказать, хотелось плакать. – А миссии, собственно, в чем состоят? Как они связаны с реальными катастрофами? – спросил Максим Т. Ермаков, терзая в карманах какой-то бумажный хлам.
– Напрямую и связаны, – с готовностью ответила Маленькая Люся. – Вот, там, где я тебе показала, надо было спасти самолет с пассажирами. Если бы кто-то из команды игроков выжил и нашел чемоданчик с кодом, самолет мог бы сесть и двигатель удалось бы потушить.
Максим Т. Ермаков медленно вынул руки из карманов. Бумажки, которые он отросшими ногтями превратил в клочки, оказались сторублевыми и пятисотрублевыми. Блин!
– Можно склеить, – Люся виноватым взглядом проводила порхающую наличность.
– Ладно, забудь, – Максим Т. Ермаков отряхнул со штанов налипшие клочки. – Только одно мне еще интересно: почему ты играешь в эту муть? Когда у тебя такие обстоятельства, ты уж извини!
– Это не я, это Темка! – с гордостью воскликнула Маленькая Люся. – В этой игре тысячи и тысячи разного народа, а Темка в четвертой сотне по очкам, представляешь? Никто из геймеров не знает, что он ребенок. Все думают, будто ему уже восемнадцать!
Выпалив это, Маленькая Люся вдруг осеклась, улыбка на ее лице застыла трещиной. “Никогда твоему сыну не будет восемнадцати лет”, – отстраненно подумал Максим Т. Ермаков. Только бы она опять не разревелась, дала спокойно уйти.
– Ну, я поехал! – сообщил он бодро, прокручивая ключик, торчавший из дверного замка. – С праздником тебя еще раз, несмотря ни на что! И спасибо, ты мне правда помогла.
Пробка сияла, сколько хватало глаз, точно большая река в огнях. Сотни колес тяжело хрустели размолотым ледком, поднимался подсвеченный пар, густые лужи на подтаявшем дорожном полотне были как клей. “Вашу мать, больше двух часов, как на самолете до Парижа”, – с досадой думал Максим Т. Ермаков, сворачивая наконец в хилый Усов переулок, известный теперь, выходит, тысячам и тысячам придурков. Парковка оказалась забита ржавыми советскими транспортными средствами, принадлежавшими, должно быть, дворовым демонстрантам. Кое-как приткнувшись, Максим Т. Ермаков выбрался из “Тойоты” – и только тут с отвращением вспомнил, что завтра Восьмое марта. Подарка Маринке он так и не купил, но надо хотя бы шампанского, конфет, торт какой-нибудь. Ничего, ничего. Держись, Объект Альфа, никто тебе не поможет, кроме тебя самого.
