— Ну уж дудки! В детстве я ходила с папой на каждый матч. Он всегда хотел сына, а родилась я — мальчик в юбке.
Парень засмеялся.
— Кроме любви к футболу, я не заметил в тебе ничего мальчишеского.
— Ты что долго за мной наблюдаешь?
Парень замялся, и наш разговор нарушил телефоны звонок. Преступник нервно соскочил с места и, схватив трубку, ушёл в другую комнату. Через пять минут он накинул куртку и вошёл к гостиную.
— Ты что уходишь? Или мы вместе уходим? Что случилось?
— Слушай меня внимательно, Британи. Я ухожу один, я скоро вернусь, но пожалуйста, без глупостей, это сейчас всё только усложнит.
— Что стряслось?
— Бри, прошу тебя, пожалуйста, обещай, что к тому времени, когда я вернусь, ничего не изменится.
— Ты имеешь в виду, не будет ли здесь полиции к твоему приходу?
— Когда-нибудь, я тебе всё объясню. Но прошу…
Он молил меня о помощи, именно это я прочла в его глазах, наполненных болью. Может, я и хотела накуролесить в его отсутствии, но поняла, что не смогу и не стану этого делать.
— Обещаю, — произнесла я.
— Спасибо, — сказал мой преступник и выскочил за дверь, гремя связкой ключей.
Что происходит с преступником? Что вообще происходит? Он хлопнул дверью и ушёл, оставил меня одну, он рискует, но все же оставил меня одну. Я посмотрела на окно, на двери и заметалась по квартире, в поисках решения. Двери были закрыты, а кричать из окон я не решилась или не захотела. Я перестала искать выходы, но решила лучше изучить квартиру. Я вошла в одну из комнат, которая была всегда закрыта: оранжевые шторы, кровать, тумба возле неё, каштановый шкаф с большим овальным зеркалом. Надо же в квартире есть такая удобная двуспальная кровать, а преступник спит на кресле.
Моё внимание заострила на себе фотография, стоящая на тумбе. На ней был преступник такой жизнерадостный, красивый, с добрым взглядом, на фото он обнимал женщину средних лет с длинными каштановыми волосами и…зелёными глазами, такими же зелёными, как и у самого парня. Я стала уверена в том, что на фото преступник со своей матерью, карточка тронула меня, ведь изображенные на ней безумно любят друг друга. Я поставила рамку на место и открыла шкаф: брюки, пиджаки, рубашки и прочие предметы мужского гардероба. На одной из вешалок висел черный джемпер, в котором я часто вижу преступника.
Всё, наконец, встало на свои места: домашний уют, фотографии, вещи — это всё принадлежало преступнику, а значит и квартира принадлежит ему. Я заперта в его квартире, но с его стороны это самоубийство держать заложницу в собственной квартире. Так что же на самом деле происходит с этим камикадзе? Каким же боком этот парень, хороший парень оказался замешан в моём похищении? Что заставило его пойти на такое?
