«Шэннон», — эхом отдалось в моей голове, и на этот раз я знала, как она выглядит. Темные волосы, гораздо темнее моих, и голос, звучащий из плотно сомкнутых губ.
— Бабушка, — сказала я, присаживаясь на край стола. — А у тебя когда-нибудь были видения... — Я вспомнила, как называла это Лекси. — Тебе когда-нибудь кто-нибудь являлся?
— Являлся? Это связано с твоим даром?
Бабушка наклонилась над столом и внимательно глядела на меня.
Я рассматривала свои пальцы. Они слегка тряслись, подрагивала им в такт ставшая вдруг серебристой аура.
— И да, и нет. Тебе когда-нибудь являлась Шэннон?
— Первая провидица?
Может, и мне придумать себе какое-нибудь громкое звание?
— Я кивнула.
— Да. Она никогда не являлась тебе во сне? Ни о чем не предупреждала?
— Лисси, девочка, за три тысячи лет, прошедшие со дня смерти Шэннон, сменилось около пятнадцати поколений, и только избранным посчастливилось вновь услышать ее голос или почувствовать на себе невероятно мощный Взгляд.
— Невероятно мощный?
— Наши способности — ясновидение, предвидение, видение на расстоянии или в душах людей — пришли от Шэннон. А она обладала всеми без исключения.
Я аж присвистнула, представив, каково жилось нашей прародительнице с этаким Взглядом.
— И все-таки, кто-то ее встречал? — спросила я. — Являлась она кому-нибудь после смерти?
Бабушка кивнула.
— Своим дочерям, — тихо сказала она. — Своим трем дочерям, и дочерям этих дочерей, и их детям, и внукам — в моменты крайней опасности.
Я молча глядела в стол, горло сжалось. Если сейчас не момент крайней опасности, то уж и не знаю, когда такой момент.
— К чему ты ведешь, детка? — спросила бабушка. — Она что...
Я откашлялась.
— Помнишь, я пыталась рассказать тебе, что случилось в школе? В тот день, когда мне стало плохо?
Я замолчала, твердо решив дождаться ответа прежде, чем рассказывать дальше.
Бабушка недовольно отмахнулась, по ее ауре пробежала тень.
— Вот только выдумки свои оставь, пожалуйста.
У меня упало сердце.
— Это не выдумки, в школе на самом деле творится что-то странное! Мистер Кисслер...
— Иона Кисслер — прекрасный человек, — оборвала меня бабушка.
— Ты не слушаешь! Когда я смотрю на него, я вижу то, что для меня страшнее смерти, как будто... как будто он потерял душу, и от этого мне становится плохо, и...
— Иона Кисслер — прекрасный человек, — упрямо повторила бабушка.
Я закрыла рот. Ну как рассказать ей о моем сне, о Шэннон, если она твердит только одно: Иона Кисслер, от которого меня наизнанку выворачивает, прекрасный человек?
