Повисла долгая пауза. Я действительно даже и не догадывался, что на проблему наших взаимоотношений можно смотреть под таким углом. Единственное, чего хотелось больше всего на свете, так это никогда не расставаться с Леной.
— Аленка, оставь мне свой телефон, я не хочу тебя потерять. Пройдет время, и мы решим все проблемы, вот увидишь!
— Нет, Дениска, давай сделаем иначе. Ты устраивайся у себя в Универе, а через неделю мы встретимся у Ломоносова.
— Где?
— Памятник Ломоносову. Стоит между Химфаком и твоим Физфаком. Сегодня у нас вторник, нет — уже среда. Давай и встретимся в следующую среду в шесть часов вечера. Если мы оба придем, значит так тому и быть. Согласен?
— Согласен, — вяло пробормотал я. А что мне оставалось делать? Как говориться, надежда умирает последней.
Москва встретила нас чудесным теплым летним утром, когда воздух бывает свеж и прохладен, а город еще не стряхнул с себя окончательно ночной сон. Мы шли не торопясь по перрону, и только я собрался предложить проводить мою спутницу, как Лена остановилась:
— Ну что, давай прощаться, Дениска. Может быть и встретимся, как договорились. Пока!
— Но почему именно здесь? — начал было я. — Я мог бы тебя проводить, и…
— Меня встречают, — прервала разговор Лена, кивнув в сторону.
Повернув голову, я заметил высокого парня, приближающегося к нам. Его внешность напомнила мне какого-то киноактера, часто игравшего коварного обольстителя — любимца дам, а одежда прямо-таки кричала о своем заграничном происхождении.
— Привет, Ленусик! — прокричал он и сгреб мою спутницу в охапку. — Как ты докатилась до такой жизни, что ездишь в этаких клоповниках!? Это же просто кошмар! Как дела, как Питер? А это что за тип? — дошла наконец очередь до меня.
— Попутчик, — просто ответила Лена. — Пока, Денис, может, еще увидимся!
И пара отправилась к зданию вокзала. Я стоял и тупо смотрел им вслед, голова моя окончательно утратила ясность мысли, люди толкали слева и справа, кто-то беззлобно матерился, а я не мог сдвинуться с места…
Я очнулся, глядя на себя в зеркало. Перед глазами медленно растворялись две фигуры.
Запищал пейджер, отдаваясь болью в изнуренной алкоголем голове. В пришедшем сообщении был лишь незнакомый мне номер телефона и одно слово «срочно». Шепча ругательства, я побрел искать телефон, который нашелся на тумбочке в прихожей. Сняв трубку, я набрал номер. Ответили мгновенно.
— Кому нужен труп Дениса Заречина? — прохрипел я.
— Дэнис, привет, это Стас, ты как? — заговорила трубка озабоченным голосом моего бывшего одногруппника Стаса Смилянского — законченного оптимиста, весельчака и балагура. Именно его тон и вывел меня из состояния отупелой задумчивости.
