И ми легче идти ко дну.
Но даже если забраться на мачту,
Став ближе к Полярной звезде,
Все, что может спасти морехода
Это немного солнца в холодной воде.
И все трамваи идут на север,
Где всегда бушует метель.
И их колеса режут асфальт,
И в каждом стоит постель.
Но мы остаемся здесь
Так же, как и везде,
Внося в свою жизнь элементы Фри-джаза
В виде солнца в холодной воде.
Укравший дождь
Я думаю, ты не считал себя богом,
Ты просто хотел наверх.
Резонно решив, что там темней, чем внизу.
И мне любопытно, как ты себя чувствуешь там теперь,
Теперь, когда все бревна в твоем глазу.
Ты смеялся в лицо, ты стрелял со спины,
Ты бросал мне песок в глаза,
Ты создал себе карму на десять жизней вперед.
Ты думал, что если двое молчат,
То и третий должен быть за,
Забыв уточнить, чем ты зашил ему рот.
Теперь пора нам прощаться, но я не подам руки,
Мне жаль тебя, но пальцы твои в грязи.
И мне наплевать, как ты будешь жить
У витой тобой реки
И что ты чувствуешь в этой связи.
Ты жил, продавая девственницам свой портрет по рублю в полчаса,
Тот, что я написал тебе позавчера.
Ты кричал о ветрах, но горе тому,
Кто подставил тебе паруса,
Ведь по стойке смирно застыли твои флюгера.
И ты флейтист - но это не флейта неба,
Это даже не флейта земли.
Слава богу, что ты не успел причинить вреда.
Ведь я говорил, что они упадут, и они тебя погребли,
Небес без дождя не бывало еще никогда!
Не жди от меня прощенья, не жди от меня суда,
Ты сам свой суд, ты сам построил тюрьму.
Но ежели некий ангел случайно зайдет сюда,
Я хотел бы знать
Что ты ответишь ему?
Кто ты такой
Этот ласковый взгляд из-под темных очков...
Эта темная кожа его пиджаков...
Это я снова пою для тех, кто пришел нам помочь
И вывести нас из этих зыбучих песков.
И я пел десять лет и, наконец,
Стал известным лицом в кругу друзей.
Но видит бог - я устал быть подпольным певцом.
И боги спускаются к нам, дыша дорогим коньяком,
Чтобы все рассмотреть, отнестись с пониманием
И выяснить - кто я такой?
Кто ты такой, чтобы мне говорить,
Кто я такой?
И я знаю сценарий почти наизусть:
Он выслушает нас и выскажет грусть
О том, что все не так.
И он подумает, как нам помочь.
И я пою для него, хотя сегодня же ночью
Он смоет вином всю память о нас.
А дома меня ждет дочь.
И я пел для таких уже не раз и не два,
И я знаю, что все, что они говорят - слова.
Но в стену бить головой - занятье не хуже других,
А иначе зачем мне дана моя голова?
Но кто ты такой, чтобы мне говорить,
