Не понимает... Бывает.
- Почему?
- Понимаете, мне проще самой выбрать то, с чем мне предстоит работать. Под свою руку, так сказать... Во избежание неприятных инцидентов... А то у меня уже было такое на первом курсе! За меня все купили, а оказалось, что - не то! Выбрасывать пришлось...
Такое - было. Давно, правда. Но все ж... То с чем мне предстоит работать я предпочитаю выбирать сама. Под себя. Под свою руку...
- Хорошо, будь по-вашему.
- Благодарю!
Но веры нет. Ведь обязательно своих соглядатаев приставит!
- А теперь, если все вопросы улажены, то не разрешите ли вы мне уйти, Святой Отец? А то я сегодня еще хотела кое-куда съездить... Если вы не против, конечно!
Мне надо на свободу! Туда, где никто никогда не ходит... Потому что я уже не могу притворятся. Я устала... Мне необходимо отсюда вырваться!
- Раз так, то можете идти. Полоз вас проводит...
Если бы я не заметила его раньше, то наверняка бы, испугалась. А так... Только принимаю как должное. Это сейчас не важно...
- Прошу за мной!
Еще одна дорога. Еще несколько часов игры на чужих нервах... Не хочу! Я устала...
- До встречи, Святой Отец.
- Хозяин.
Потрясающая лаконичность и краткость! Просто Хозяин... Не Господин или Мастер, а именно Хозяин!
Но мне нет до этого дела.
Мы уходим. Мимо всей этой дикой и совсем неуместной роскоши. Золотых гобеленов, парчовых штор, резной мебели из мореного дуба... По коврам из настоящей шерсти...
Я почти бегу. Туда, на волю, под эту искусственную атмосферу...
Мелькают, сливаясь во что-то пестрое. Витражи, картины, ковры... Мне нет до них дела. Как и до моего соглядатая - Полоза.
Вот уже и двери... В каком-то десятке шагов...
- Спасибо, что проводили, но дальше я сама!
И выскочить. Унестись. Убежать на самый край города к мертвому морю. Я никого не хочу сейчас видеть и слышать. Ни-ко-го! И пусть Инквизиция думает, что хочет! Я не железная...
Город - серое пятно. С яркими желтыми пятнами.
Я устала...
Ноги сами несут меня... Я ничего не вижу и не замечаю. Кажется, я даже умудрилась врезаться в кого-то... Пусть!
А вот и пляж... Мертвый и черный. Такой же как и море в котором уже давно нет жизни... Оно мутно-зеленое в каких-то масляных пятнах. Так же как и берег...
И это мой мир. Дом.
И что самое жуткое - мы сами сделали его таким. Это наша вина. Наш грех. И не так уж и важно, что первый камень когда-то бросила совсем еще молодая, возрожденная Инквизиция. Мы все одинаково виноваты. Потому что позволили этому случиться.
