Разговор лишь для двоих. И меня. В отдельном кабинете, где царила такая ненужная мне роскошь. Но такая необходимая для того, чтобы пустить в глаза пыль. В данном случае - этой девочке.
- Ольга, я думаю, вы позволите мне вас так называть?
Здесь нет никого. А я... тень. И это позволяет мне наблюдать. За многим. И строить свои выводы.
- Конечно... Как вам будет угодно, Отец.
Сократила... Надо же! И не боится. Ни капельки. Уж страх-то я чуять умею. И здесь его нет. Только заинтересованность напополам со скукой.
- Так вот, Олечка...
Уголки губ дрогнули, но не решились сложится в... усмешку. Горько-насмешливую. Ты так не любишь это сокращение? Или тут что-то иное? Пока не ясно. Впрочем, с тобой вообще почти ничего не понятно. Потому что ты - тихий омут. И мне не известно какие черти водятся на его дне...
- Я не буду ходить с вами вокруг да около... Инквизиция хочет поручить вам написать картину. В главном зале.
Легкий поклон. Никаких вопросов. Только легкое удивление... и наконец-то страх. Перед таким назначением? Такой работой? Оказанной немыслимой для такого юного создания честью.
- Каких размеров полотно?
Профессионализм не пропьешь. В большинстве случаев. Вот и здесь это помогло остаться на плаву. Не потерять голову. Неплохо. И странно... так уметь держать себя в руках.
Кто ты, Ольга?
Почему мне кажется, что за бездной твоих серых глаз стоит что-то еще... Что-то, чего следует опасаться.
- Четыре на пять. Метров, конечно же.
Попалась рыбка в сети, из которых живой не выбраться. Как все глупо в нашем мире...
- Когда я могу увидеть место... своей работы? И, возможно, услышать ваши пожелания?
Мой Господин удовлетворенно кивает. Жребий брошен. Да будет так. Инквизиция сказала свое слово. И с ним - не спорят.
А мои мысли... Я пока оставлю их при себе. Потому что слишком мало видел. Слишком мало знаю...
И еще мне надо узнать то, как ты работаешь, девочка. Чтобы понять...
- Сегодня у нас вторник... Тогда я буду... И... В пятницу. Около полудня.
Не просьбы - приказ. И она это поняла. Так же, как и то, что встреча окончена. Время уходить...
Мне было бы даже жаль ее, если бы я знал это чувство. Но - нет. В душе пустота. Такая же, как и на дне этих серых глаз.
Потому что так проще ей.
Потому что таким создали меня.
