В последнее время моего Хозяина стал раздражать один художник... Вернее, его картины. Художник что? Рано или поздно он умрет. Так или иначе. Но картины! Картины будут жить своей жизнью. Потому что их называют гениальными. Сравнивают с полотнами эпохи Возрождения.
Эти картинки, намалеванные этим художником, обрели жизнь. И отобрать ее уже невозможно. Нереально. Потому что их помнят. Ими восхищаются. Их обсуждают. С ними спорят. И этим самым обеспечивают им жизнь...
Как говорит мой Хозяин - на них смотришь и видишь Красоту, которой уже почти не осталось...
Что, впрочем, дела не меняет. Этого художника все равно надо убить. Уничтожить. Стереть с лица этой земли. А может, и двух других... Марса и Венеры. Ведь совсем неизвестно на какой планете творит это "чудо".
Не важно. У меня есть приказ - "Любой ценой!" За то, что он посмел бросить нам вызов. За то, что посмел говорить о Боге в своих картинах. Всемогущем и всепрощающем. Существующем и наблюдающем за нами, своими детьми...
Чушь! Его нет. Только вот, этот человек предпочитает считать, что есть. Его право. А мое - исполнить приговор, вынесенный моим Хозяином.
Я, кстати, видел эти картины. Случайно. И понял, почему их так ненавидит Инквизитор... С этих полотен кричали СВОБОДА и НАДЕЖДА. А еще - ВЕРА. Наивная. Детская. Глупая и невозможная вера в чудо. Настоящее... Такое, которое не встретишь в истории или жизни. А только в сказках.
Я помню... одну картину. На сказку. Старую-старую. Кажется, она называлась "Маленький принц".
Там на фоне огромного звездного неба и красного песка стоял златокудрый мальчик. Стоял и смотрел на этот синий, пронзенный золотыми, багряными и даже немного зелеными лучами. И столько тоски было во всей его позе, что даже меня тронуло. На один миг. А потом все прошло... Осталась только память да вычитанные кое-где строки о том, что так можно грустить только по дому. Дому, в который ты не можешь вернуться. Но он есть... а значит - есть надежда. Маленькая, похожая на хрупкий цветок... И нельзя сорвать его. Растоптать. Уничтожить. Потому что это не под силу никому. Потому что это - сказка. Детская. Пережившая время.
И их много... Потому что они, эти наивные истории нужны людям. Как отдушина в этой удручающе серой жизни, где совсем нет места необычному и удивительному.
Здесь обычной девчонке никогда не стать принцессой. Потому что фей-крестных не существует. Только злые мачехи да сводные сестрицы. А хрустальные туфельки стоят баснословно дорого!
