— Что этот придурок здесь делает?
— Не ори, и к чему оскорблять?
— Ах, мы уже его защищаем?
— Ты — идиот!
— Слышишь, девочка, ты с кем так разговариваешь?
Промолчала. Резкий рывок — злобно пнув плечом в Рене, пробивая себе путь, тут же нырнула в проход.
Возможно, туалет еще не открыли, постою в тамбуре.
НО РЯДОМ С ЭТИМ ДУРАКОМ НЕ ХОЧУ БОЛЬШЕ НАХОДИТЬСЯ!
Позор! Он меня позорит, а не я его… Хотя, стоп. Как он там часто говорит?.. "Личный" позор? Тогда и это — "его" проблемы, а я здесь не причем.
Идиот.
Буквально чуть больше десятка метров шатающейся походки, покачиваний из стороны в сторону — рванула ручку на себя. Прорычала, чавкнула и квакнула старушка — но поддалась. Победный стук — и я осталась одна.
Что же, мне не повезло. Туалет еще запетый.
Придется стоять здесь, как истукан, без "видимых" причин. Стоять и всматриваться в темень за окном.
Вот в такие моменты иногда и начинаешь жалеть, что "не куришь". Правда, никогда на эту глупость так и не поддаюсь. Уж лучше сейчас постою как дура, чем потом буду ломать голову, как от всего этого избавиться. Или, что еще лучше, мои будущие дети за это меня "поблагодарят". Дети…
Дети…
Слезы, чего вы вновь рвете мне душу?
Убийца… Я — убийца… Своего собственного дитя… УБИЙЦА!
И никто, кроме меня, в этом не виноват. Нет, не Рене, который еще "слишком молод", не мать и отец, которые настояли на этом поступке. Я И ТОЛЬКО Я — ВИНОВНА, и теперь нести МНЕ этот грех, этот крест, эту боль, всю мою жизнь. И в день, и в ночь…
Я знаю, знаю… Теперь УЖЕ знаю, что сколько бы не прошло времени, я себе это НЕ ПРОЩУ.
Я, а не кто-то иной…
Я НЕ ПРОЩУ…
Щелкнул замок. Отворилась дверь.
Я невольно обернулась.
Красавчик.
Молчит…
Молчу и я.
Робкий шаг ближе.
Покраснела…
Пристыжено отвернулась.
Скованное, несмелое движение — нагнувшись почти вплотную ко мне, потянулся рукой вперед к окну. Скомканный пакет выбросил в урну, в железный ящик на полке у самой оконной рамы.
Я невольно отступила назад, давая больше свободы.
— Я могу как-то помочь? — едва слышно прошептал "Джентльмен".
Молчала.
Вместо ответа лишь отрицательно качнула головой.
Смущенно опустил голову, утопил взгляд в пол.
Пристыжено отвернулась.
Ох, дура, дура. И чего я строю концерты? К чему привлекаю лишнее внимание к нашим размолвкам, к своим проблемам?
Так уж сильно хочу найти того, кто меня пожалеет? Хотя бы короткий понимающий взгляд? Глупые слова?
И не важна искренность?
Дура.
* * *
(Луи)
Девушка, раздраженно смахнув со щек слезы, вдруг резко дернулась к выходу. Короткий шаг, злобный рывок — и скрылась от меня в вагоне.
