Поворот, разворот, попытки перескочить финишную прямую лифта…
Шаг за шагом… чужой шаг за чужим шагом…
Оборот колеса за оборотом, мои обороты…
Я до последнего вздоха, до последнего движения…. дрожащей рукой толкая дверь, верила, надеялась, что увижу его там…
Но нет.
Не пришел.
Ни сейчас,
… ни через час,
……. ни на следующий день.
Чего я жду? На что надеюсь?
Идиотка. Глупая, недалекая идиотка. Которая сейчас знает, что делает, трезво рассуждает, искренне понимает безысходность своего положения, но в следующий момент снова срывается в пляс романтика, снова сердце колотиться быстрее, чем обычно, жадно погоняя кровь, толкая набегами к мозгу, взбудораживая его, наполняя образами и мечтами сознание…
К чему? Зачем?
Ведь все равно… пусто…….
Ничего не изменить…
И снова колесиками брюзжу по холодному кафелю…
Разворот, поворот, пытки в лифте…. на выходе…
И снова гнетущее одиночество под яблонькой.
Одна. Изгой. Добровольный или вынужденный?
Сложно ответить, кто прогнал кого: общество меня, или я — его…
Да и, по большому счету, неважно…. уже НЕВАЖНО.
Все равно один результат — П У С Т О Т А.
— Мария, тебе на массаж пора.
— Лили, может, не сегодня? Да и зачем… Все равно… все равно НЕ помогает…
— Нет. Ты поедешь…
Сложно опустить опущенные руки.
Сложно верить в то, чего нет. И чего не будет больше никогда…
Смириться. ОКОНЧАТЕЛЬНО смириться, а не просто на словах, в мыслях. СМИРИТЬСЯ и жить дальше.
Так?
Нет?
Посмотрим, посмотрим.
* * *
— Ай!
— Что?
— Что-то кольнуло…
— Где?
— Вот, здесь, в икре…
— Кольнуло?
— Да, дернуло что ли. Не знаю. Остро так.
— А теперь?
— Нет.
— А так?
— Нет…
* * *
Отмерли ноги.
Отмирает душа.
Умираю я.
Чувствительность… Камнем покрывается сердце. Уж лучше холодный бетон, иль кремний, чем… вечное кровотечение, без срока зияющие раны. Бессмертная боль. Меняю боль на холод и черствость. Меняю, да где найти того, кто бы обменял. Где? Почем? Цена какая?
Готова платить. И кошелек потрепанный уже в руках, да дьявол не спешит по душу.
Никто не спешит. Никому не нужная. Никому. День за днем, час за часом. Даже себе я уже не нужная. Н И К О М У.
Продана.
Продана Пустоте и Безвыходности. Продана НАВСЕГДА и БЕЗВОЗМЕЗДНО. Отдана бесплатно…
* * *
Мигель… Маленький, восьмилетний мальчик, последняя стадия рака легких.
Я смотрю на него сквозь небольшое узкое, клетчатое стеклышко в дверях палаты…
Скрючившееся от боли маленькое, худенькое тельце… В царстве детской сказки. Игрушки, много, всюду игрушки…. На полу, на тумбочке, в кровати… Цветы в вазах.
