Мишка почему-то смутился.
— Так… сувенирчики для обмена. Значит, дождь идет… — повторил он, пряча глаза. — Плохо. Собьемся в кучу… друг за дружку держаться будем. А то еще потеряешься…
И тут я вспомнил, что сотворил Мишка в действительности. В том же Стамбуле. Наяву, не во сне.
— Как наш теплоход называется? — спросил я.
— А ты забыл? — ухмыльнулся Мишка.
— Склероз. Почему-то не могу вспомнить.
— “Украина”. А что?
Он почему-то подозрительно посмотрел на меня. Все совпадало. Время во сне отставало почти на месяц. Тем лучше: я могу изменить ход событий.
— Да так… — Для убедительности я даже зевнул. — Дождь идет… Давай не пойдем.
— Куда не пойдем?
— На берег. Будут гонять полдня по дождю: мечеть, музей… Тоска. Давай у нас в баре посидим, пивка выпьем.
— Сказал! — усмехнулся Мишка. — Последний иностранный порт, а мы в баре.
— Почему последний? Будут еще и Варна, и Констанца. Очень красивые города, между прочим. И дождь к тому времени перестанет.
— Демократические, — пренебрежительно протянул Мишка.
— А тебе обязательно нужны капиталистические?
— За путевку деньги плачены. Что положено, получаем.
— Тридцать сребреников, — сказал я. — Иудины денежки.
В “Метрополе”, кстати говоря, тоже во сне я уже выложил это Мишке. И зря. Выстрелил вхолостую. Мишка путевку не достал и в рейс не поехал. А сейчас я его накрыл вовремя.
— Я ведь знаю, что ты задумал, — продолжал я. — На первой же остановке автобуса два слова полицейскому — и на такси в американское посольство. Да не мельтешись, спокойней! Ну, а в посольстве холуйски попросишь политического убежища.
На мгновение Мишка превратился в соляной столб, в библейский соляной столб, увековеченный женой Лота. Но только на мгновение. Тихий ужас от сознания того, что кто-то заглянул тебе в душу, в самую потаенную ее муть, мелькнул в глазах его и тут же исчез. Актер он был превосходный.
— Трепло, — проговорил он с показным добродушием и потянулся к вешалке за плащом.
— Я не шучу, Сычук, — сказал я.
— Что это значит?
— Что я знаю о предполагаемой подлости и намерен ей помешать.
— Интересно, как? — вырвалось у Мишки.
— Очень просто. Ты до отплытия не выйдешь из каюты.
— Я, между прочим, не поддаюсь гипнозу. Так что отваливай, — нахально объявил он и начал одеваться.
Я пересел на край койки к самой двери. Потом обернул носовым платком левую руку. Я левша и бью левой. Бью без размаха, с напряжением всех мускулов руки и плеча. Удар приобретает дополнительную тяжесть корпуса. Этому меня научил Сажин, чемпион Союза по боксу в полутяжелом весе в конце сороковых годов. Я был тогда помоложе и с удовольствием выслушивал его советы, когда после звонка из редакции забегал к нему в тренировочный зал. Там где-нибудь в уголке я правил его заметки — он собирался стать журналистом, — а потом просил его “показать кое-что”. Он показывал. “Боксером ты, конечно, не будешь, — говорил он, — староват, да и данных нет. Но ежели что, в драчке какой-нибудь за себя постоишь. Только руки береги”.
