Между створками книги | страница 2

Господи, воля Твоя… только — будь со мной,

не оставляй меня, как наступит — смерть.

в это пламя сквозящее мимо пространств

заплывает зрачок и не видит другое

голос хора церковного жаром костра

опаляет всё нёбо сведённое горло

расписного собора, а пламя летит —

с фитилька в бесконечное странствие духа

и становится звуком вон там на пути

к тишине Его пламени ставшему слухом

Роюсь в словарях, наслаждаясь прелью

желтоватых листов в мелкой сыпи ятей.

Ничего не поделаешь: гены предков.

Книжный червь, точилище знаний, яблок,

от которых многие же печали…

Погружаюсь в буквы, что в черноземье,

это ход наружу, он — нескончаем,

потому что жить в словаре — блаженство.

Покрываюсь росписью и, запретно

табуретку томом увысив Даля,

превращаюсь в книгу и в самый крепкий

сон, мороз, маразм на лету впадаю.

Бог — категория состояния (при глаголе

бытия), исполненная любовью

и свободой. А кто говорит о Боге,

как об имени, знает, конечно, больше,

но вот чувствует хуже. Сижу на кухне,

чувствую себя плохо.

Сквозь опыт безвозвратности, когда

кричишь вдогонку, шаря по карманам,

но вор — сбежал, и кажется нормальным

закрыть глаза и отмотать назад

секунду за секундой, размещая

во времени события не так —

идти быстрее или вовсе встать,

чтоб отменить внезапное несчастье.

Но мир нелепо крутится, живёт,

смеётся, разговаривает, дышит,

идёт вперёд, как вор, и если слышит

твой крик — не обернётся на него.

Перейти на страницу 1 2