— Да, нет, я здесь случайно. Меня подруга — она живет за углом, позвала в гости, я приехала, а она выскочила куда-то, записку оставила, что будет позже.
Женщина улыбнулась и, как бы невзначай, глянула на Беренджера. Тот расценил это, как приглашение к разговору.
— Беренджер, — сказал он. — Скотт Беренджер. Страховой агент.
— Синтия, — она не назвала свою фамилию.
Сидевший с Синтией и Беренджером на одной «оси» высокий блондин — по веснушкам на лице Беренджер пришел к выводу, что он — ирландец, бросил в их сторону ревнивый взгляд и отвернулся.
— А чем вы занимаетесь?
— Я — актриса. Начинающая. Я уже сыграла две роли, правда, совсем маленькие, но вот сейчас… Может, скоро все изменится… — она загадочно улыбнулась сама себе.
Беренджер припомнил фотографии и сразу все понял. Кто она. Чем занимается. Чем зарабатывает на жизнь. Что, впрочем, совсем не изменило его намерений. Нет.
— Ну, а кроме? Кроме театра?
— Кино, — с улыбкой поправила его Синтия.
— А кроме кино?
— Зарабатываю, как могу — родители помогают тоже. Они — в Огайо.
— В каком городе?
— В Кливленде, — на секунду замешкавшись, ответила Синтия, — точнее, в Вестерфилде, это — пригород.
Блондин бросил взгляд одновременно и на Беренджера, и на Синтию, и недовольно отвернулся. Береджер на миг подумал, что следовало бы более внимательно присмотреться к незнакомцу, но блондин уже показал ему свой затылок, а Синтия легко улыбнулась, и окончательно отвлекла его внимание.
— Если вы желаете…, — она посмотрела прямо на Беренджера, — я могу вам показать свое портфолио…
— Это — то, которое вы перелистовали?
— Нет… другое…
Беренджер кивнул. В голове его все окончательно помутилось, он даже подумал, что бог с ней, со встречей, объяснит потом что-нибудь…
Часы показывали половину третьего. В «Чико» возникли двое мужчин средних лет, высоких, крепкого телосложения. Они сели в углу. Мартин подошел к ним и принял заказ.
Беренджер не обратил внимания на то, что впервые за последние пару лет он видит в «Чико» столько людей днем, и что это — как-то необычно. Все пространство его мозга сузилось до одной мысли.
— Да… портфолио, — выдохнув, легко вымолвил он.
— Оно, как раз у моей подруги. У той, что дома нет. Но у меня есть ключи.
— Хорошо, — согласился Беренджер.
Уже спустя годы он, вспоминая этот день, сам себе недовольно покачивал головой и иронически цокал языком. «Бес попутал!.. Да нет, не бес», — спорил он сам с собой. Просто долгое отсутствие женщины — нет, не как физического объекта, эта проблема, слава богу, давно решена, а как некоего подобия эмоциональной бухты, куда следует порой зайти кораблю мужских страстей, дабы пережить бурю, так вот долгое отсутствие и присутствие, наконец, женщины разогрели мозги Беренджера до неработоспособного состояния, что не случалось с ним на протяжении последних лет десяти.
