— А в голове у него конопля растёт. Так моя мама говорит, — вторит ему Богиня.
Маленький Сашка уродливой ручонкой берёт с грязного пола обёртку «Марс». Нюхает её.
Америкой пахнет, — думает он. Понюхав, он долизывает остатки пиршества.
— Вкусная эта… Америка, — заключает он вслух.
— А мы тебя не возьмём! Не возьмём! Не возьмём! — в три голоса кричат в его уши дети.
— Я тоже хочу! Хо-чу-у-у! В Америку! — орёт маленький инвалид.
Я молча прохожу мимо детской трагедии.
— Юра, ты куда? — спрашивает меня на улице знакомая девушка.
— В Америку! — отвечаю ей. — Тьфу! Тьфу! За хлебом!
