Ровно и уверенно ворчал мотор, пустынная дорога была прямой как взлетно-посадочная полоса, а однообразный кактусовый пейзаж, в черно-зеленом спектре ночника, особенно утомлял и клонил в сон. Сидя на месте штурмана, и хлебая крепкий кофе, я боролся с сонливостью, иногда открывал окно, выставляя лицо на растерзание встречному ветру.
Кнут вел машину плавно, стрелка спидометра застыла на отметке девяносто, но скорость совершенно не чувствовалась, что было достаточно странно, поскольку единицами измерения служили мили. Ночь была достаточно светлой, чтобы вместо фар использовать приборы ночного видения, не рискуя при этом попасть в банальное ДТП.
Иногда мимо проносились ржавеющие на обочинах остовы автомобилей, а час назад пришлось даже будить ребят, мирно спавших на заднем сиденье, так как дорогу преграждали несколько столкнувшихся легковушек. Кнут не мог их объехать, не сбавляя скорости, поэтому и пришлось будить парней. Те в свою очередь негромко поматерились, но ночники все же одели, и привели оружие в боевое положение. Скинув скорость до отметки десять, мы объехали неожиданно возникшее препятствие.
Машины на первый взгляд были целыми, даже непонятно, почему их здесь бросили, однако после того как я увидел несколько пар ног, лежавших чуть поодаль от дороги, все стало на свои места. Проехав без приключений опасное место, я дал отбой, и мы снова катили по бесконечному ночному шоссе. Похоже, что кроме меня трупы никто не заметил, но я не горел желанием обращать на них внимание остальных — ребятам надо было выспаться, а Кнуту, продолжать вести машину.
Кнут — сухой, долговязый парень, получивший прозвище за комплекцию и хлесткий удар, по натуре был достаточно замкнут, и особой общительностью никогда не отличался. Сейчас же, экипированный, молчаливый, с ночником на голове, он вообще напоминал какого-нибудь киборга, хладнокровно пилотирующего летательный аппарат. От этой мысли мне стало смешно, и чтобы не провоцировать на вопросы молчаливого Кнута, я выкинул в окно опустевший бумажный стаканчик от кофе, скрыв, таким образом, от него усмешку.
Уже вторые сутки мы едем по американской земле, а я до сих пор не могу привыкнуть к гладкости их дорог. В принципе оно то и не удивительно, мне ведь до этого за пределы бывшего СССР выезжать не приходилось, вот теперь диковато себя ощущаю на этих гладких словно стекло автотрассах, и постоянно в сон тянет.
Нет, а забавно все-таки это началось. Примерно два года назад, в один из весенних дней, я ехал по Киеву за рулем своей старенькой Тойоты. И спускаясь по Андреевскому спуску, слегка зацепил невесть откуда нагло выскочивший Порше, однако, поскольку я был абсолютно прав, то вышел из машины, исполненный решимости просветить горе водителя в тайны и особенности его родословной до седьмого колена включительно. Но лишь увидев злостно матерящегося и брызжущего пеной водителя, внезапно раздумал потому, как им оказался мой бывший сослуживец Кирин Валера.
