— По болтовне?
— Язва! — ласково сказал Борис.
Ира довольно улыбнулась. С набережной налетел вечерний ветерок, зашелестел, зашумел листьями громадных деревьев. Рванул вниз, наткнулся на черный омут и забылся, заиграл, лаская мягкие струящиеся локоны. Ира подняла руки, пытаясь сохранить прическу, и Борис замер, не в силах отвести взгляд от черного водопада. Потом осторожно провел по нему ладонью, отодвинул, прикоснулся губами к шее, и сердце сразу скользнуло в бездну. Ирина запрокинула голову, губы нашли губы, и снова все исчезло — только руки, губы, сладкий вкус, и медленная-медленная молния, пронзающая сознание.
Или душу?
Ветерок еще немного поиграл новой игрушкой, почувствовал себя лишним и улетел, заигрывая по дороге с деревьями.
— Боря…
— Что, Ирочка? Что?
— Скажи…
— Я люблю тебя!
— Правда?
— Правда! Мне очень хорошо с тобой. Светло…
Тихо пела Сунжа, сверкали в мутноватом городском небе немногочисленные звезды, и бежали, как ни в чем не бывало, электрические буквы по крыше гостиницы «Чайка».
Двое на скамейке ничего этого не замечали.
— Боря, а ты помнишь какой сегодня день?
— С утра было третье сентября.
— Ничего ты не помнишь… — улыбнулась Ира. — Сегодня ровно месяц, как я тебя нашла.
— Ты нашла? — возмутился он. — Почему это ты?
— А кто? Стоял себе парень, курил, мечтая выиграть в лотерею. Я могла бы пройти мимо — ты бы не заметил.
— И не выиграл бы… Ладно, пусть ты. Но ведь такое дело надо отметить! Который час? — Борис поднес руку к глазам, пытаясь разглядеть стрелки.
— …. амолетами Аэрофлота. Двадцать два часа восемь минут, — объявила Ира, глядя на бегущую строку. — Плюс двадцать дв…
— Вот зараза! — перебил Борис. — Извини. Магазины уже закрыты!
От огорчения треснул кулаком по скамейке.
— Вот не везет!
— Не кощунствуй! Это ты у нас забывчивый. А у меня память на числа профессиональная, я же говорила.
— И что?
— И то! — гордо произнесла Ира. — Позаботилась заранее. Дома в холодильнике бутылка «Шипучки». Если вы не против, сэр.
— Не против, миледи! Какая же ты.… А ты меня пустишь? — улыбнулся Борис, Ира фыркнула.
Борис встал, подал руку. Месяц, неужели всего месяц? А ему казалось, что с того дня прошла уже вечность. С того жаркого августовского дня, когда небо вдруг раскололось, и оттуда выплеснуло пламя, сверкая на льющихся по ветру черных волосах. А до этого тоже была вечность — вечность одиночества и тоски, бесконечность ожидания и надежд. Он ведь не так уж преувеличивал, что не забывал Иру. Конечно, не забывал, конечно, помнил — пусть и не отдавая себе в этом отчет. Иначе, почему ему никто не был нужен? И почему он не был нужен никому? Хотя это-то понятно — чистоплюй, идеалист, не желающий и не умеющий приноравливаться к реальному миру. Реальному? Пусть так, но до чего же скучен и сер был этот мир столько лет! Пока вдруг не раскололось небо и не упало оттуда пламя, сверкая на льющихся по ветру черных волосах. Пока не блеснули почти забытые сине-серые глаза.
