– Да какое Гоа, старик... Я ж тебе говорю, пробили по всем щелям и инстанциям. За границу Украины он не выезжал, документы все остались дома, мобильник просто как-то сам по себе перестал подавать сигналы, и все, нет человека. Как и не было никогда. Мать еще полгода металась по ментовским кабинетам, она ведь одна его растила да поднимала, единственный сын. Но долго не выдержала: слегла, да и сгорела за неделю. Умерла.
– Ничего себе, – я чуть не поперхнулся. – И что? А что Маша?
– А шо Маша? Она ж железная, блядь, леди. С виду спокойна и невозмутима, как шагающий экскаватор. Но вот как-то раз мы напились с ней вот тут у меня, ну и я осторожно так спросил, что она об этом думает. А она вдруг расплакалась, чего на моей памяти вообще ни разу не случалось, и сказала, что подозревать-то она может кого угодно, но что это изменит? И что как-то раз в запале не выдержала, да и спросила у самого Третьяченки прямо в лоб, что, мол, ты, скотина, сделал с таким-то и таким-то?
– И что Третьяченко?
– Просто пожал плечами и преспокойно ответил, что впервые о таком слышит. И даже, типа, готов посодействовать в поисках, раз ей так дорог этот ее однокурсник. Ну, тут она вообще все сразу поняла. Стал бы этот ревнивый козел помогать ей молодого парня разыскивать, ага.
– Замечательная история, – я потянулся за сигаретой, прикурил.
– Я тебе и говорю, хрен чего докажешь. Невозможно проломать башкой глухую стену. Так что не совался бы ты туда, Илюха. Оно тебе надо?
– Похоже, что очень, – я снова механически потянулся к бутылке, налил. – Очень, очень надо. Никуда я теперь не соскочу. У тебя никогда не бывало, что вот просто посмотришь на человека, и сразу ясно, что это твое, без вариантов?
– Тем хуже для тебя, – Стас пожал плечами. – Хорошо хоть, что влюбился ты именно в Машку. Это успокаивает.
– Тебя не поймешь, – улыбнулся я. – То меня за нее сожгут, то тебя это успокаивает.
– Да не, – он встал, подошел к холодильнику, достал еще бутылку. – Просто она умная очень. Да и живешь ты в Москве, а не здесь. Перетопчешься, ничего. Да даже и здесь ты против ее желания никогда ее не найдешь.
– Ну, вообще-то я журналист, – с иронией заметил я. – Найду, если понадобится. А ты мне разве не дашь номер ее телефона?
– Не дам я тебе номер ее телефона, – твердо сказал Стас, ожесточенно кромсая ножом здоровенный брус сала. – Не дам. И никто не даст. Потому что я не хочу, чтобы когда-нибудь Третьяченке на стол положили распечатку ее звонков и смс-переписки. Да и ты, – он бросил на меня косой взгляд, – думаю, вряд ли этого хочешь. Так что, брат, что-то мне подсказывает, что ты ее попросту больше никогда не увидишь.
