— Сир, кажется, я влюбляюсь в вас, — выдохнула она, глядя на меня восторженными глазами. — Вы такой… Такой…
— Сначала подрасти… Матильда! — встрепал я ее рыжие локоны. — Пожалуй, я буду звать тебя так. Моргана — как-то… официозно. Не возражаешь?
— Как вам будет угодно, сир. А почему вы не пьете вина? Оно придает силы в брачную ночь, — ошеломило меня советом «милое дитя». — Вам потребуется много сил. Вы же хотите наследника?
— Так… — чувствуя, что краснею, я покосился на сидевшую рядом Гайю, — во-первых, этот брак — чисто символический…
— Одно другому не мешает, — уверенно оповестила меня нахалка.
— Слушай, юный вундеркинд, — не выдержал я, — в мире, откуда я прибыл, есть… м-м… сказка про одну развитую не по годам «матильду» и киллера. Я суеверен и не хочу аналогий. Не стремись взрослеть. Успеешь еще.
— Я вас не поняла, сир.
— Учи магию, Моргана. На тебя вся надежда. Иуда, — позвал я, и слуга тотчас появился словно из воздуха. — Спальня… Опочивальня готова?
— Смею уточнить — вы все же решительно настроены ночевать один?
— Да.
— Воля ваша, сир. Все готово.
— Принеси, пожалуйста, туда немного еды. Мяса и бокал вина. Не могу я здесь есть.
— Простите, сир, но врачи в моей стране решительно не рекомендуют есть на ночь. Вас кошмары будут мучить, и для желудка плохо.
— Так не становись еще одним моим кошмаром. Делай, что говорят!
— Простите, сир, но я обязан заботиться о вашем здоровье. Я не люблю часто менять господ. Сложно настраиваться и… иногда жалко терять. Лучше я позабочусь о вкусном завтраке для вас.
— Иуда!
— Сир?
Я посмотрел на него и лишь махнул рукой. Эта порода «дживсов на службе вустеров» была неисправима. Раскланявшись с новобрачной, я побрел в опочивальню, сопровождаемый предупредительно несущим свечу слугой.
Чтоб угадывать дорогу в многочисленных коридорах, света хватало, а вот для того, чтобы уберечься от малоприятных неожиданностей, его было явно недостаточно.
— Дерьмо! — в сердцах воскликнул я.
— Именно, сир, — величаво склонил голову Иуда. — Гости, сир.
— До туалета не добежать, что ли?!
— Простите, сир?
— Сортиры здесь есть? Отхожие места? Гальюны? Ну… места, где должно быть все… вот это?!
— Только в опочивальнях, сир. Ночные горшки, сир. У кого нет — бегают на улицу.
— В Риме горшки стояли на всех перекрестках еще тысячу лет назад! — бесновался я, с трудом выбирая место для шага вперед. — На корабле Калигулы были идеальные канализация и водопровод! Кто убирает здесь?!
